samedi 5 novembre 2022

Vers syllabiques du dissident / poèmes d'Alexander Kiriyatskiy


       Le poète Alexander Kiriyatskiy / PDF


       Les traductions poétiques en français de ce livre (De celui)


                appartiennent à la main d'Alexander Kiriyatskiy

      

            Vers syllabiques
          du dissident
                        en français

        
                  Strophes poétiques politiques
                  des poèmes philosophiques:
                  Les métriques se réaniment

                  À une sphère du grand abîme

                  La mafia d’argile estime
                  Cette ère hiérarchique sans mœurs.
                  Je renais des hommes en peur
                  Pour ces vers avec ma rime.
                  Mon grand-père compositeur
                  De Russie était mon crime,

                  Car j’envoie tout cet argent
                  Pour lire sa musique classique
                  À l’ordinateur… Je pique
                  L’œil qui voit vos requérants
                  D’asile, griffe son hystérique
                  Voix du roi des autres gens.

                  Aujourd’hui, pour obtenir
                  Sa fortune sauvage, il faut
                  Vivre pour nos règnes des faux
                  Dieux qui cachent ton avenir
                  Au dessus son aire des feux
                  En désert, sous ce plaisir.

                  Hors des jeux en loterie,
                  Le talent n’aura nulle chance
                  De gagner l’indépendance
                  De son esclavage qui rit
                  Sur toutes nos intelligences
                  Sans consécration chérie,

                  Où des œuvres plus géniales
                  Ne verraient jamais leurs scènes,
                  Si ne les signait nulle main
                  Du gouvernement mondial
                  Qui fait, comme rompt, nos destins
                  Par l’imperfection spatiale.

                  Au chef, sont pires ceux qui laissent
                  Leurs travaux hors du contrôle
                  Par l’élite, sans sa parole…
                  Qui est libre des richesses
                  Matérielles, ignore le rôle
                  Essentiel de leur noblesse.

                  Quelles réponses naissent!

                  Tu abaisse ta jeunesse,
                  Michel Venne. Sans ton stresse,
                  Ce corps gros s’intéresse
                  Aux bisness sans sa caisse.
                  Reconnu dépendant
                  De vos dieux et des clans,
                  Tu maudis chaque talent,
                  Où tu voles son argent.

                  Aux patrons appartient
                  Leur fameux canadien,
                  Car ne fait presque rien
                  Sans désir des doyens.
                  À travers les lunettes,
                  Tes États me rejettent,
                  Où préparent plusieurs dettes
                  Pour vos pauvres poètes.

                  Aux barbares va ta Rome.
                  Venne, oublie où nous sommes
                  Et t’oppose aux jeunes hommes…
                  …Tu es comme l’ours en gomme.
                  En hiver, tes vieux fourrent
                  Leurs bottes pour l’autre jour
                  Entre l’âge et l’amour
                  Du chanteur troubadour.

                  Reste, Venne, par mes vers,
                  Dans l’art de l’Univers,
                  Et évite ton enfer,
                  Car je bats tes chimères.
                  Mais ma Muse fait savoir
                  Que l’on rompt chaque espoir
                  Par l’esprit du «Devoir»,
                  Où l’on cesse de le croire

                  Et refuse tous les grands
                  Sans mafia cependant:
                  Ce mensonge aux gens
                  Voit l’heure de l’occident,
                  Vit ton ombre morale,
                  L’homme devient l’animal.
                  Regardons des hautes salles
                  Sur la masse médiévale.

                  Parmi ces hommes, qui bien domine?

                  Ne critiquez jamais Staline,
                  La crainte pure sous chaque colline...
                  ... En occident, l’idole de Chine
                  Fera trembler sous ses vitrines.

                  L’Europe imite l’enfant bientôt,
                  S’approche des cultes orientaux.
                  Comme à Byzance, son Bateau
                  Tire ses esclaves pour les manteaux,

                  Où l’âne heureux a tous ses droits
                  Pour son amour pratique au Roi,
                  Il ne demande pas: «Pourquoi
                  Ses gens se groupent ainsi?» et croit

                  Aux forces des doyens sérieux,
                  Il aime ses illusions des «preux».
                  Il n’y a aucun bonheur bien mieux
                  Que sa foi d’homme comme ce des dieux

                  Du monde... Chasse nos sacrifices,
                  Où leur Démocratie actrice
                  Affirme qu’en Asie vide, puissent
                  Crier, comme en Afrique, Ses fils.

                  Aux peuples qui se développent
                  L'on dit leurs mots..., non à l’Europe.
                  En Amérique, tu calmes, stop!
                  Dont l’on t’arrête, car tu galopes.

                  Nos dissidents bougeaient en russe
                  Il y a trente ans, ouvraient l’anus
                  Aux concurrents par leur virus.
                  Ceux-ci sont morts pour vos sinus.

                  Venez ici, aux temps stupides,
                  Leur vie illustre: Qui nous guide
                  L'idée? Qui est toujours l’hybride
                  Des Buts divers des Yeux humides?

                  Cristaux de la Noblesse, Écoles
                  Parfaites, vous êtes plus chères paroles
                  Comme nos consécrations très molles
                  Pour vos «génies» sur nos épaules.

                  Racisme contre chaque talent

                  Essaye d’aider nos vies des blancs!
                  Car, aujourd’hui, ils créent leurs chants
                  Des rimes du Moyen Âge pendant
                  Les Hautes Croisades, en rédigeant
                      Nombreux poèmes.

                  Au Canada, une femme très vieille
                  Pleurait souvent dans le sommeil
                  Pour sa Patrie... Comme vos bouteilles,
                  Elle est jetée sous le soleil,
                      Son nom, Khilène.

                  En Israël, un clans la bat,
                  Car son individu abat
                  Les ordres pour nos russes plus bas
                  Que ses arabes maudis là-bas
                      Qui laissent leurs chaînes.

                  L’a invitée son fils bestial
                  Qui habitait à Montréal,
                  Où son enfant se sent bien mal.
                  Mais il est né malade mental,
                      Madame l'amène

                  À la raison de son enfer
                  Il aime beaucoup sa grande mère.
                  Et vos cœurs durs, produits en fer,
                  Règnent au Québec, l’expulse l’hiver
                      Des âmes humaines,

                  Où le refus d’asile l’arrête,
                  Son origine n’est pas de bêtes
                  Sauvages qui coulent le sang en fête
                  Qu’à Montréal, vivent leurs conquêtes
                      Qui se soutiennent!

                  Aux sacrifices blancs - les juges ont
                  Les cages et leurs serrures des zones,
                  Comme pour cette Dame. Par leurs maisons,
                  Le Canada cache ses prisons.
                      Par Celles, sont pleines.

                  Digne Canada Hyène

                  Vos bandits rêvent que viennent
                  Leurs morts - bangladais lieNs
                  Et deviennent les doyeNs
                  Du futur canadien,
                  Que ne règnent plus nos pays
                  Des âmes européennes
                  Qui décèdent aujourd’hui.

                  Michel Venne, tu attends
                  Que frappait le Coran
                  Dans ton appartement,
                  Que nos fils quittent, vraiment,
                  Le Nouveau Monde Entier
                  Qui oblige vos gourmands
                  À laisser leurs quartiers.

                  Que vivent tes immigrants
                  Noirs ou chers musulmans.
                  Nos cultures des hommes blancs
                  Sont les peaux sur leurs glands
                  Qui se coupent pour la «paix»,
                  Dont ces autres jeunes gens
                  Peuvent, sans doute, se grouper.

                  Par la vie des robots,
                  Ce Chaos se sent beau:
                  Que volaient les corbeaux
                  Comme leurs êtres verbaux
                  Contre l’art des Chanteurs.
                  L’on Les tue par les baux,
                  Humilie le malheur!

                  Mais partout resteront
                  Les Masses grises. Leur Baron
                  Porte l’ordre du trône
                  Africain, tient Son Bon.
                  Que, ici, soit Sa terre,
                  Où les autres se vont,
                  Car évitent les longues guerres.

                  J’appartiens à la race
                  Inférieure qui ne passe
                  Pas ce tour. Et l’espace
                  La rejette comme plus basse.
                  Notre type doit mourir,
                  Les asiates nous remplacent
                  À travers leurs désirs.
                  L’arbre est l’avenir.

            «Intellect» de Plotin à travers ses interprétations
            de Madame le Professeur Alexandrine Schniewind


            Un, en absence du mal, existait sans chaos, sans océans et sans terre.
            La Perfection d’Absolu ne régnait qu’en Lui-même… Car de toutes les manières
            C’est, Ce sera et C’était l’Un qui ne cherche rien et engendre les sphères,
            Cet Un a tout ce qu’il est dans le temps et se rêve à travers les matières.

            L’Ordre, Étant plus Parfait, surabonde de tout. Mais cette sUrabondance
            Fait toutes nos choses trop partielles, différentes de Lui à travers les distances.
            Comme chaque objet fécondé se retourne à l’Un, car voit l’intelligence
            Par le regard sur le But, tout reçoit l’Intellect et éduque la Conscience.

            Par ce cadeau extérieur, l’Un rejette les planètes qui deviennent raisonnables.
            Mais en Olympe, cet Un les reflète par leurs noms des potences probables,
            Où à la fois, reste Sa perception du Bien, l’être actif, la vie stable,
            Dure en pratique. Cette raison potentielle leur formule le cerveau véritable.

            L’art en effet donne la double puissance aux Feux du cosmos intelligible.
            Les fleurs d'idées Les animent comme rapprochent du miracle des causes très visibles.
            Pour l’inhérence des hauts actes, est réfléchie la nature compatible
            Au long chemin aux contacts avec Ce qui était au-delà impossible.

            Pour sa deuxième conception est conduite la vision bien réelle et plus pure.
            Lorsque l’on a l’aile de l’inchoation des sensés, l’Intellect inaugure
            L’indépendance du mal présent qui assassine, à travers chaque blessure,
            L’imperfection. Comme l’étoile, le penseur, procédé de son Un, se figure

            Par les abîmes de songer comme de voir notre Ciel. L’horizon des unions
            Ouvre plusieurs hypostases et leur rang des Principes à nos contemplations.
            L’homme est en Dieu, dans ce monde et sur l’extase des belles compréhensions.
            Dans l’escalier hiérarchique, l’amphibie âme vit entre ses trois distinctions.

            Par Charles Bovelles, car par Boèce

            Chaque action passe nos distances
            Des niveaux pour l'expérience,
            À travers deux Providences.
            L'ombre garde toutes les choses.
            Mais ce Vivre crée la rose,
            Car sa plante nous expose
            L’inférieure vie, par l’essence…
            L’animal gagne le Sentir,
            Mais ce sentiment suppose
            Sa douleur pour son plaisir.

            La notion «Comprendre» pense
            Et formule nos sages de science,
            Sur lesquels, leur belle Substance
            Raisonnable se transforme
            En Individu des ormes,
            En Sujet parfait des cormes.
            Et l’humaine intelligence
            Mène l’objet au contenu,
            Rompt ses vides raisons qui dorment
            Sans cosmique aile obtenue.

            La nature réelle démontre
            Que l’on cache l’île de rencontres,
            L’homme a opposé l’âme contre
            Sa partIcularité
            Qui devient l’art sans beauté,
            Restaurée par soi. Dictez,
            À vos créateurs, leur ordre.
            Ouvre l’autre porte vue
            Qui n’a nulle simplicité,
            Où illustre nos débuts.

            Ce cosmos tient deux fenêtres
            Pour renouveler nos Êtres
            Modifiés, mais doit connaître
            Dieu qui règne toujours au centre
            De deux énergies qui entrent
            Dans deux guerres, où l’une veut tendre
            À détruire, comme sans nos lettres
            Ni paroles, tout l’Univers.
            La deuxième mangea pour rendre
            Tous, aux trous noirs, l’astre hier.

            C’est pourquoi, leurs pyramides
            Se construisent, par les morts vides
            Des esclaves, en Atlantide.
            En Égypte, naissent plus tard.
            Car ces cimes lisent les regards
            Des forts pharaons miroirs
            Du visage avec les rides.
            Au royaume des immortels,
            L’on décède pour leur nectar,
            Par un verbe corporel.

            Et l’imperfection traverse
            L’Univers. Ses causes diverses
            Sont celles neutres. L’ordre verse,
            Sur leur feu, l’appartenance
            Au partiel Bien et, sans chance,
            Au Mal faible en absence,
            À nulle forme. L’a chaque terse
            Galaxie qui s’élargit.
            En même temps, les existences
            Aiment leurs trous pour les bougies.

            Dieu augmente nos grises masses
            Par nombreuses vitesses qui passent
            Très rapide plusieurs espaces,
            N’éloigne pas toutes les étoiles,
            L’une de l’autre, vers le mal.
            Tout grandit, car va égal
            Dans ses lieux plus grands, embrasse
            Les bien plUs hautes proportions
            Qui sont l’harmonie spatiale
            Pour chaque galactique chaînon.

            Mais leur cosme développe
            Chaque sphère. Pour porter ses aubes,
            Dieu possède leurs propres tropes
            Intérieures dans les planètes.
            À quelqu’un, Dieu donne les fêtes
            En hiver des plantes… Bête,
            Tu t’élèves, mais tapes tes robes,
            Et t’opposes aux peaux de diable,
            Tu conduis ta tête concrète
            Aux premiers yeux raisonnables.

            Sont soixante dix mille ans,
            En arrière, l’homme dépendant
            Fait voir Absolu pendant
            Les volcans de la Saumâtre!
            Sa première aile le fait battre
            Pour son but dans le théâtre
            De l’assassinat des gens.
            L’opposé aux animaux
            Naît, vit, sent et sait que quatre
            Existences fixent nos mots.

            Vers la fin de l’ère glaciale,
            L’homme a faim mais se dévoile.
            Pour manger, tient l’animal.
            Il y a treize mille ans, caverne,
            L’on dessine l’image moderne
            Sur tes murs, lorsqu’il est terne.
            Dont s’éduque l’esprit moral,
            Sur la terre avec le chien
            La charrue grosse, comme la lierne,
            Est en boîte. L’âme jette les grains.

            Trucs des clans

            Ces esclaves allemands
            Invitèrent requérants:
            Pour violer vos enfants
            Contre tous les jeunes gens
            Qui, en fous, interdisent
            De, partout, baptiser
            Tes bébés!... Sont soumises
            Leurs souffrances baisées!
            Toute l'Europe divinise
            Son futur sans églises.

            Sont ouverts tous les pays!
            Leur dragon humilie
            Comme en sa Somalie!...
            Concubines, sur vos lits
            Oubliez toute l'histoire!
            L'occupant vous menace,
            Par ses tristes victoires,
            Investit nos espaces!...
            Qui exige ce pouvoir
            Et oblige à le croire?,

            Où nait ce tour géant
            Qui soit indépendant
            En Europe d'immigrants.
            Qui régnait, tue ses Grands,
            Assassinent sa beauté.
            Où cette vie veut aller?
            Vous oblige à heurter
            L'âme à l'aire des palais,
            Ce chaos va rester
            Au mal d'éternité,

            Et New-York des gardiens
            Bat l'Europe comme son chien,
            Fait manger le vilain
            Par ses peuples "syriens"
            De Maroc, d'Algérie!
            L'on achète leurs passeports
            En Turquie. L'arme crie
            Sur tous: «Eau des «dieux» forts!»
            L'invasion des souris
            Très avares vous fleurit,

            D'où la Chine vous invite.
            Sans islam, aille très vite
            Aux indiens. Vos visites
            En Brésil, tout de suite,
            Se préparent à Berlin
            Des «amis», où sa foi
            Sans Jésus au chemin
            Des stupides, prend son droit
            Sur leurs villes dans les mains
            Étrangères sans chrétiens.

            O, Français, quitte la France
            Pour quelle indépendance,
            Exécute l'exigence
            Du destin en croyance,
            À genoux, Angleterre,
            passes l’état bien critique,
            Fais détruire tes frontières,
            Disparais en panique!
            Tu conduis à nos guerres,
            Pour ta foi, Univers.


            *                                       *                                       *

            Car les secrets de Dieu incompréhensibles, et la vertu effectrice contingent de longue éstetude de la cognoissance naturelle prenant leur plus prochain origine du libéral arbitre, faict apparoir les causes qui d'elles mêsme ne peuvent acquérir celle notice pour êstre cogneus, ne par les humains augures, ne par autre cognoissance, ou vetru occulte, comprinse soubs la concavisé du Ciel mêsme, du faict présent de la totale éternité, qui vient en soy embrasser tout le temps. (34-36. Préface de M. Nostradamus à ses Prophéties. Ad Caesarem Nostradamum filium, Vie et félicité.)

            Car les secrets de Dieu sont incompréhensibles, et la vertu causale touche à notre longue attente de la connaissance naturelle, prenant son origine la plus immédiate dans le libre arbitre et fait apparaître les causes qui ne peuvent d'elles-mêmes faire acquérir cette connaissance pour être révélées, ni par les interprétations des hommes halitueux, ni par un autre mode de connaissance, ou un vertu occulte, comme sous la voûte céleste, du fait présent jusqu'à la éternité totale qui embrasse la globalité du temps. (34-36. Préface de Michel Nostradamus à ses Prophéties. À César Nostradamus fils, pour la Vie et pour la félicité.)

            Providence de notre Porte et l’autre ordre

            Dieu crée toutes nos dimensions, par leurs seins des matières cosmiques.
            Comme aux étoiles, aux planètes donne Ses vies dans l’espace physique.
            Leurs raisonnables envoient, à Dieu, leurs prières symboliques.
            Chaque énergie naît divine, car passe sans cauchemar diabolique.

            Mais je suis un philosophe des pécheurs, sans raison d’action.
            L’on trouve l’abîme des questions sous la règle des traditions.
            L’île de leurs cultes paraît. L’heure obscure rêve des répressions.
            Son pain rassis perd ces phrases des mortels, par les combustions.

            L’homme trouve la tombe des Fois par leurs dogmes au Moyen Âge,
            Et ses serments ne sauvent pas. Pour leur fidélité en rage,
            Griffent, contre Dieu, le mensonge, la foudre des maux images,
            Que, par six jours, Dieu forma l’Univers, pour nos grands dommages.

            Le paganisme hébreu n’a pas pu savoir l’Univers,
            Car ses légendes enlèvent nos poètes classiques, par les vers,
            À son Adam, l’on rejette toutes les sciences par leurs enfers
            Des relations médiévales, où descend l’obscure âme dernière.

            Les juifs limitent Absolu par les ombres grises sur la Terre.
            Leurs sous-hommes croient en trois livres, en trois religions sévères,
            De cette façon de leur diable, «daignent» l’explosion des chimères,
            Car leurs symboles vêtements vivent pour nos folies populaires.

            La connaissance d’Égypte, la vole Moïse non sur Sion.
            Ce roi hébreu manifeste l’exil des malédictions,
            Car il a dit à son peuple que l’homme pur vit pour l’union
            Libre avec Dieu comme Ra égyptien des circoncisions.

            Dieu ne lui ouvre nulle révélation vraie comme à Platon,
            Ne soutient nulle phrase des voleurs d’idées hors leurs trônes.
            Qui connait bien Absolu, n’était adoré par personne
            Et, comme Socrate, ne se divinise pas, s’oppose aux couronnes.

            Qui entend Dieu en soi, pour les gens trouve ses sincérités…
            …L’on conduit le mensonge de Moïse vers la fidélité
            Trop fanatique aux récits bizarres contre nos vérités.
            Ce mythe stupide du menteur cultiva notre mutité.

            Dieu est l’Amour, Il répond aux chansons et invite la Foi
            Vers la paix, non à la guerre infernale opposée aux lois.
            Dieu nous dévoile que beaucoup de «prophètes» mentent pour les droits
            Des religions, vont «Chez toi, oh Souris» (1) en hébreu des rois.

            Les télépathes chassent nos mots des parfaites communications.
            Qui n’a ni bras, ni pied pour avoir notre crucifixion,
            N’a aucune chance sur les paradis faux sans nos notions?
            Pour la lecture des idées, le maudissent nos trois religions,

            Toutes les croyances aveugles (des juifs musulmans chrétiens)
            S’opposent aux saintes âmes des autres planètes, mais rejettent leur Bien.
            L’extraterrestre raison n’a nulle croix et chaque clair chemin
            Sans leurs mémoires n’est jamais raisonnable et ne coûte rien?

            Crois que le fils de Marie est né du Saint Esprit Sauveur,
            Se lève sa Résurrection. Par celle, Il devient le vainqueur,
            Du temps obscur, il allait aux hommes par le libérateur
            Des gros barbares. Pour eux, Christ nous explique ce trésor des peurs.

            La quantité infinie des divins fils l’a l’Univers,
            Montre leurs buts aux civilisations cosmiques à travers
            Nos multiformes qui veulent s’approcher d’Absolu pour faire
            Ses harmonies très partielles, où naissent leurs mêmes fils divers.

            L’ordre vitesse de leurs temps fait céder aux réels rapports,
            Mais la folie divinise nos stupides traditions des corps.
            Et les bougies s’obscurcissent sous les lampes. Chaque temple, hors
            De nos symboles, est l’idole. Dieu excuse, malgré nos mots morts.
            ______________________________________________
            (1) «Chez toi, oh Souris - alàkh akbàr» en hébreu




















                             Monument préhistorique

              La neige était tombée, celle-ci n’a pas supprimé
              Un grand visage bien vu sur la montagne en hiver,
              Car les bateaux cosmiques l’ont gravé, l’homme les aimait.
              Dont il les aidait à creuser l’or dans sa froide Terre.

              Lors les flocons de glace n’ont pas fermé ce profil,
              La couronne passe à ses paupières, vers le menton.
              Mais ne s'oublient jamais le nez avec ses sourcils
              Sa barbe ne s’est pas modifiée de cette façon.

              À ce temps en Europe, il y a trois mille ans avant
              Jésus Christ baptisé, ses extraterrestres sont
              Les dieux aux rois afin de diriger tous leurs gens
              Que soit l’espoir, qu’aux forts plaisirs travaille chaque personne.

              Au-dessus de la ville Conthey en Suisse au canton
              Sous le titre Valais n’a pas disparu l’image
              De cette colline. Toujours la voit l’état francophone.
              De celle, regarde l’un de ses premiers héritages.

              Là, les indépendances du mal ont séparé
              Tous les langages et la télépathie par nul mot.
              Nous devenions leurs jeux plus despotiques, c’était vrai.
              Les prophéties créent les mensonges par quels jumeaux.

              Éuterpé cóhibét // néc Polý-hýmniá
              Lésborúm réfugít // ténderé bárbitón;
              quód si mé lýricís// vátibús ínserés,
              súblimí fériám // síderá vérticé. 

              (Si Eutrope ne fait pas // taire une flûte toutefois
              En Lesbos, Polymnie // ne défend plus quelles lyres,
              m'accordez, car donnez // leurs places des âmes lyriques
              pour ma tête orgueilleuse, // frappe nos astres bien fort.
              )

              (Quinte Horace Flacce)

              Pour l’asile d’un destin neutre, contre le mal

              Vive l’étoile de justice, // car Suisse a l’idéal,
              Sa sagesse neutre est // éternelle d’or égal,
              Qui, pendant deux cent ans, // garde son Piédestal
              Afin d’être pour tous // l’arbre des lois morales.

              Comme il y a deux mille ans, // je rédige, par Horace,
              Mon vers chez Mécénat. // Comme à Rome, Berne, grâce
              À sa gloire du savoir, // brille dans tous ses espaces
              Car permet de sauver // l’ordre de toutes nos races.

              Je suis, par mes quatrains, // requérant d’Asile-Bagne,
              Je consacre chaque groupe // des syllabes aux montagnes.
              Quatre langues s'unissent, // par lesquelles, leurs gens gagnent
              La richesse infinie // opposée à l’Espagne.

              L’allemand crée l’ouvrage // du langage essentiel,
              Lit Albert de Hallèr, // par ses Alpes du ciel,
              Où Burkàrt Erikà // poétesse actuelle
              Gagne le prix de Schillèr // mais rappelle Pierre Hebèl.

              Aymon de Montfaucon // touche l’esprit médiéval,
              Des lecteurs francophones. // L’aile de la cathédrale
              Donne Jean Georges Lossier. // Pour nos jours, l’art dévoile
              Jules-Émile Hilberer // sous leur forme cristale.

              Martin Bovollinò // du Tessin a fourni
              L’écouteur italien // de sa Suisse. L’on unit
              Soave Francisque pour l’air // de Diegò Madernì,
              Pierinò Pasquottì // trouve Vin-cE Fascianì.

              Le romanche Grison // tient sa propre grammaire
              Par cinq types de patois. // Leurs rapports sont ces vers
              Des chanteurs... Leur trois frères // défendront l’atmosphère
              De leur sœur plus cadette // qui se lève pour sa terre.

              Et ici, je n’aurai // nul droit sur l’existence?
              Mon destin dépendra // des Grands Hommes. Leur puissances
              Peuvent, sans cause, m’abaisser // ou donner toutes mes chances
              Comme Auguste d'Ovide.// Sous son trône, Horace danse.

              Et l’histoire vous fera // rappeler mes souffrances
              Comme pourra remercier // votre reconnaissance
              De cette persécution // pour l’indépendance
              Des clans qui chassent mes yeux // raisonnables aux transes.

              L’Univers doit m’aider! // Ma Muse est son miroir
              Qui reflète toute ma vie, // le cadeau du trou noir.
              Acceptez son futur // qui supprime toutes les gloires
              Des fantômes reconnus // à travers leur pouvoir.

              Sion est israélienne? L’actrice?

              Tous les crimes s’invitent en Suisse
              Par ses magasins. Qu’ils puissent
              Faire plus riches cadeaux aux fils,
              Car tu craches sur la police.

              Pour détruire l’économie,
              Le voleur devient l’ami.
              L’ordre d’or s’est endormi
              Mais, au diable, s’est soumis.

              Vole plusieurs vestons gratuits!
              La mafia but d’aujourd’hui
              Forme ses bandits depuis
              Leur défense pour ta nuit

              Sur tes êtres des hommes blancs
              Qui sont les esclaves des clans
              Durs, pour leur horrible plan,
              Qui tuent leurs non juifs méchants.

              Le mot «Sion» a l’origine
              Du sionisme. La divine
              Émotion nous chasse aux mines
              Du carcel plein, sans cuisine.

              Les révolutions d’Afrique
              Créent l’erreur pour la panique.
              Se réveillent leurs fanatiques
              Réfugiés très hystériques.

              Que la race européenne
              Se battait par ses hyènes.
              À l’Europe, l’on crie: «La Mienne,
              Sous Ma Foi, n’est plus chrétienne»,

              Que chaque milliardaire retire
              Son argent des banques? Sir
              Quitte sa Suisse, pour son plaisir,
              Qu’Israël ne puisse pas rire?

              Vive l'absence des voleurs
              Qui détruisent l’oeil d'un bonheur
              Ne rompez jamais les mœurs
              Du soleil en sept couleurs.

              Essaye de toucher l’horizon

              Avant mille neuf cent trente un,
              Staline ne croit pas au fort trône
              Parmi nos esclaves… Qui lui donne
              Beaucoup de miracles du Bon?

              Dont chaque camp de concentration
              Se prépare déjà aux répressions.
              Encore, le cœur cache l’illusion
              Qu’il évitera les prisons.

              De cette même façon, tous les pays
              De l’Europe de pigeons répètent: «Oui!»
              Aux nouveaux stalinismes depuis
              Ses grosses listes noire d’aujourd’hui.

              Chacun dit: «Je ferme mes yeux
              Sur plusieurs sacrifices sérieux,
              Pour ma belle richesse l’on fait mieux
              Qu’après ma pratique des droits vieux.»

              Oublie! que renaissent leurs bourreaux
              Qui conduisent à l’armée de PRO,
              Car l’homme devient le poireau:
              Et soutient leurs misères de zéro.

              N’importe quel bandit français
              Peut battre dans les rues.
              Ses sacrifices, qui se stressaient,
              À la police, l’ont crû.

              Nos défenseurs vivent au passé,
              Dont notre temps les expulsaient
              Vers les drogués qui ont cessé
              D’être les porcs parus

              Aux hommes, pour l’ombre inutile,
              Qui peuvent faire tout qu’ils veulent
              Avec des gens dans toutes les villes,
              Car font fermer nos gueules.

              Partout, notre destin est seule –
              L’introduction des rôles,
              Parmi les âmes civiles,
              Des «ennemis» du peuple drôle.

              La Préfecture d’Alsace sait que je porte plainte
              Contre son clan et je l’imprime en Internet,
              Dont je ne puisse jamais me justifier, sa crainte
              M’illustre dangereux aux riches qui me rejettent

              De cette Europe. Mais leur mafia vit très puissante.
              Pour moi, toutes ses Écoles de thèse seront fermées.
              L’attribution au feu extrême est suffisante
              Que, sans explication, mon nom n’était jamais

              Parmi leurs doctorants des Sciences d’Homme en France,
              Et aux Départements de Sa Communauté.
              Que toute l’Europe annule, sans causes, mes expériences,
              Car tous ont peur de faire montrer ma vérité.

              Vers cette tente très froide d’une souris

              Un Homme avait, en Sibérie,
              Une chambre. Des bandits l'ont pris
              Nos clans russes dictent aux Mairies
                    Qui doit quitter,
              Vite, quel appartement gratuit,
                    Leur propriété?

              À leurs patrons, l'on ne dit rien.
              Auprès du clan, l'Homme est le chien,
              Laisse sa maison. Il prend le train,
                    Va à Moscou,
              Où l'on lui ferme ses chemins:
                    «Comme toi, beaucoup

              De peuples pauvres prient des droits!
              Oublie des journalistes. Crois
              À nos journaux, où seuls leurs rois
                    Sont populaires
              Sur chaque Fortune. Mec, c'est pourquoi,
                    Vis sous ta terre.

              Ami, avec ton corps très géant
              Vas à l'Europe. Là, passe un an.
              Au champ, trouve un travail à l'âne,
                    Face tous les genres.
              Mec, donne tes pieds aux hauts paysans
                    Pour te surprendre.»

              Un peu plus tard, ce Sibérien,
              Est le touriste au Jardin
              Du Luxembourg. L'État du Bien
                    Quel riche t'indique:
              Vers l'Angleterre vole son copain,
                    Par l'or d'Aspic.

              Dévoile au Russe un beau village
              En Belge. Veut gagner un stage.
              L'Homme ramassait, à son jeune âge
                    Par l'un glaneur,
              Plusieurs maïs. Ce grand courage
                    Aime toutes vos mœurs,

              Avait voulu passer une nuit
              Au champ, où l'œil s'est endormi.
              À l'aube, il n'a pas peur des bruits
                    De son moteur:
              Coupait son pied, comme du coq cuit,
                    L'agriculteur

              Flamand qui n'a pas arrêté,
              Tout de suite, sa machine. Broutaient
              Tes vaches. Là-bas, l'Homme russe goûtait
                    L'image du ciel.
              Ses pantalons étaient jetés
                    Dans la poubelle

              Comme les morceaux de son passeport
              Sanglant. À l'hôpital, son corps
              Passait deux jours, car un loup fort
                    D'un ministère
              Criait que l'Homme aura sa mort
                    Dans cet enfer,

              Comme les malades «Mentaux». Leurs murs
              Ont rappelé toutes les blessures.
              Ce diable de la Préfecture,
                    Qui parle russe,
              Lui a menti que ce futur
                    Lui donne des puces

              Et expliquait: «Mec, ta gangrène
              Infectera, par toutes les veines,
              Ton sang et tu voudras tes chaines
                    Qui sont bien mieux
              Que ta mort lente, où l'hyène
                    Verra ton Dieu!»

              Nombreux journaux ont publié
              Cinq phrases: ce sang était trop lié
              Avec l'homme qui avait brûlé
                    Toute sa conscience,
              Qu'il ne pouvait bien calculer
                    Aucune distance

              Entre l'esprit malade mental
              Et les hommes qui ont vu ce mal.
              Là, leur blessé est l'animal.
                    L'on l'avait su.
              Mais l'a fermé dans l'hôpital
                    Des aperçus,

              D'où l'Homme sans pied est réfugié
              Un jour plus tard, car il neigeait.
              Aux journalistes, il bougeait
                    Par le jaune pus.
              Sa jambe bleue fait opérer
                    Ce pied rompu.

              Au Nouvel An, l'arme l'a fait
              Quitter cet hôpital de prêt,
              L'Homme sans prothèse a immigré
                    Dans vos Pays-Bas.
              À Amsterdam, malgré son gré,
                    L'ordre le bat,

              A fait tomber sur le plancher,
              Dans sa prison pour lui cacher
              Toutes nos fiertés. Dans leurs clichés,
                    Montrait ces grèves
              Sur l'invalide, car il cherchait
                    Ses fruits des rêves.

              Lorsqu'il arrive en Allemagne,
              Sans cause son existence gagne
              Ce même carcel. L'on coule ce sang
                    À Offenbourg.
              Sans noire peur, l'homme s'approche des bagnes
                    Seul à Strasbourg.

              Sous un chemin se trouve sa tente,
              Grâce à ce rare bonheur, l'âme chante.
              Aux pauvretés très différentes
                    L'on aide en France,
              Où seules les Muses, qui sont brillantes,
                    N'ont aucune danse.

              Aime tes richesses qui font te vendre

              Pourquoi je n’ai pas pu comprendre
              Ni à Strasbourg, ni à Amiens:
              Qui m’a fermé plusieurs chemins?
              Selon ses ordres, je n’ai rien,
              Où mes travaux physiques font rendre
              Ma vie aux listes des destins
              Qui sont les choses pour chaque doyen,
              Car j’ai le rôle concret d’un chien
              Qui doit entendre une voix tendre.

              Sans clan, mon vers n’est que la merde
              Du souteneur, tous mes talents
              Ne se lèvent plus que mon gris chant
              Du misérable sans argent.
              Dans ces jardins, les vies se perdent.
              L'époque supprime tous mes diplômes,
              Dont les syllabes antiques de Rome
              S’oublient. Individus, nous sommes
              La ruine sans but pour l’herbe verte.

              Mon bon usage ne veut que rompre
              Cette tradition – des hommes de masses
              Sans opinion. Que ceux-ci fassent
              Nos vies distinctes pour chaque classe,
              Mais sans mafia, je suis leur ombre.
              Pour correspondre aux standards
              Des hommes médiocres, mon regard
              Doit imiter les goûts bizarres
              Que je ne sois que leur concombre.

              La France ne donne pas sa carte
              De mes séjours de doctorant.
              Où puis-j’être l’immigrant?
              Et demander l’asile aux Grands
              Fils Riches? Consécration, ils partent
              Des Pays Traditionnaux de Faim!
              L’Europe, qui Leur rédige ses poèmes
              Blancs sans métrique, sans rime, sans thème,
              Par sa reconnaissance, tarde.

              Pour vos fascistes comme Schulze...

              L’offre n’estime pas mes pulses,
              Trouve sa cause et l’on m’expulse
              De l’Europe… En Israël,
              Je passe chaque nuit sous le ciel,
              Où je ne bois pas le miel,
              Car je suis un juif partiel.

              En été, je n’ai pas froid
              Dans la rue, je dors sans droit:
              Sur un lit qui n’est pas cher
              Dans une chambre, en hiver.
              L’on rappelle là à Hitler
              De vos morts, pendant ses guerres:

              Et pour moi et pour ces juifs...
              Vos derniers bandits me griffent
              L’âme que je sois animal
              Sans aucun travail très sale,
              Sans nul bon concept moral,
              Contre l’homme hébreu sans mal.

              Ignorance du Titan

              Je consacre vingt ans
              Pour la guerre des tyrans
              Contre l'homme nu. Dont quand
              Ai-je pu étudier?...
              J’ai quitté mon quartier
              Parfait. J’ai travaillé,
              Avec mes bras, au clan.
              J’ai la vie des esclaves.
              L’ours ignore l’amitié,
              Aime nombreuses douleurs graves.

              Mais je dois oublier
              Mon jeune âge qui est liée
              Aux soirs, aux hôteliers,
              Pour porter leur poubelle
              Du sous-sol, sous l’hôtel,
              Aux cours sales vers le ciel.
              Dieu crée l’or du collier
              Fantastique des étoiles.
              Le bonheur est partiel,
              Car l’on rompt l’idéal.

              Mes diplômes ont leurs droits
              Aux mains de seules nos rois
              Qui trompaient. Et je crois
              À l’argent des fascistes
              Qui isolent l’île des pistes,
              Leurs meilleurs spécialistes
              S’uniront contre moi.
              Dieu m’aide par l’Univers,
              Cette lumière d’amidiste
              Vous illustre mes vers.

              Sur la vie de mon corps

              Vive ma thèse ou ma mort!
              Mon esprit est très fort
              Et se sert du vers d’or.
              Son Miroir formidable
              Me reflète tout encore,
              Où Il n’est pas d’accord
              Avec l’arbre de diable

              Mais me jette comme une balle
              Pour gâter l’air moral,
              Où ce poème vous dévoile
              L’existence des pauvres.
              Contre le service mal
              Trop secret, l’art cristal
              Se lève dans mes belles œuvres.

              C'est le ciel avant l’aube,
              Car toujours, l’on dit: «Stop!»
              À ma chance d'Europe.
              Mon nom est dans la liste
              Noire, parmi les microbes
              Qui occupent toutes vos robes,
              Par nombreux extrémistes.

              La mafia serait nue,
              Si ma thèse soutenue
              Traversait l’avenue
              Des Fils Gros de ses membres
              Qui cachent ce Contenu
              Du clan. Ils sont venus,
              Pour l’argent, à leurs chambres,

              Dont pratiquent la prison
              Où je n’ai nulle maison
              Que j’oublie ma raison
              Sans recherche de l’Être.
              Comme plusieurs jeunes garçons,
              Que j'étais un poisson
              Sans espoir sur mes lettres.

              Liberté au savants!
              Qui veulent suivre mes plans
              Des travaux: tant avant
              Vos pressions des puissances
              Sur nos traits dépendants
              De chaque crainte dedans
              Leurs obscures subconsciences.

              Pour me persécuter
              Par l’esclave qui dictait
              Seule sa sécurité
              Du roi des démocrates,
              Vous plaît l’éternité
              De Staline qui goûtait
              Ses soldats qui se battent
              Et se vendent aux peurs,
              Ils brûlent l’ordre de mœurs,
              Leur nouveau dictateur
              Fait ouvrir sa fenêtre,
              Par l’homme qui perd son cœur,
              Dans le règne du malheur
              Qui l’oblige à renaître.

              Poème en fer du tank

              Je ramasse vos vers mangues,
              Troubadours, je vous tangue,
              Je comprends bien la langue
                  Occitane.
              Pour nous, vos rimes riches manquent,
                  Comme ma liane.

              Lorsque je vous traduis,
              Par mes mots d’aujourd’hui..,
              Ma musique vous conduit
                  De mon sens
              D’«autre Non» et d’«autre Oui»
                  Aux balances.

              L’on attend mes brèves pauses,
              L’haut menteur trouve sa cause,
              Et refusent ma belle rose
                  Musicale
              L’on la calque en prose
                  Grise, très sale

              Pendant nos huit cents ans…
              Mais pourquoi chaque chaire ment?
              Son service secret rend
                  Ma clarté:
              Pour moi, mes documents
                  Rejetés,
                  Déportés
                  Qui luttaient
                  Sans beauté.

              Acception comme existence réelle

              Tout notre Univers est très conditionnel,
              Ce monde s'élargit par ses matières partielles,
              Car nos atomes sont vides, il n'y a rien éternel,
              Dont mon cerveau explique cette illusion du ciel:

              Partout, l'espace grandit. Mais l'assassinent ses drames.
              Ces trous noirs créent leurs vies cosmiques à l'île des champs,
              D'où naît chaque galaxie par l'être de ses rames.
              Là, vos étoiles formulent les branches pour nos âmes.

              Que notre aujourd'hui divise demain et hier,
              Il est quatre pour-cents de tout à nos matières
              De ses atomes qui ont rempli, par soi, leurs sphères
              Des astres qui sont vues, ici par la lumière.

              Beaucoup de dimensions s'unissent par nos Trous noirs.
              Ce cosme est misère, car ne sait pas avoir,
              Ensemble, le passé et ce futur d'espoir
              Qui ne séparent jamais matin, midi et soir.

              Les trous donnent nos raisons, où l'énergie noire fait
              Vous isoler des feux et des rapports parfaits
              Dans toutes ses créatures afin de les greffer
              Sur leurs étoiles que l'on a éloigné ce fait.

              Tout, qui s'est explosé, se trouve dans tous les temps
              Des annihilations jusqu'à la fin pendant
              Toute notre extension, dirige son but créant
              Des particules à ses distances au néant.

              Parmi tous les atomes naîtra l'infinité
              Seul Dieu les unira par sa fidélité,
              Son autre construction soutient l'abîme douté,
              Alors que disparaît votre dernière fierté.

              (Willy Tokarev: À New York, chant du chauffeur de taxi

              Déjà, j’habite en Amérique pendant quatre ans
              Et j’ai vécu dans toutes ses villes fameuses, sans moeurs.
              Je ne sais pas son peuple libre cependant.
              À mon futur me persécute ma force peur,

              Où j’ai connu rapide cette existence triste,
              Par tout, ta croûte de pain nous fait trop labourer.
              Ici, bien vivent seuls les banquiers et les ministres.
              Sur tous d’ici, n’importe quel fait éternuer.

              Par là, je suis venu chaud de ma Soukhoumi.
              Ma profession est le voleur du Grand Сauсaze.
              Plutôt sécher l’homme aux déserts qu’être soumis
              À la condamnation honteuse en autre base.

              J’ai essayé de devenir riche doucement,
              J’allais aux poches de ma spécialité voleuse.
              Était l’aire inconnue. Craintivement,
              Ma main adroite tombait bien ennuyeuse.

              J’ai fatigué de fréquenter les poches sans code
              Un jour, j’avais voulu voler plus d’un million.
              Les policiers m’ont mis leurs vites menottes.
              Aux criminels, j’étais transmis à la prison.

              J’ai invité deux avocats très éminents.
              Parfois, l’on justifie le diable pour l’argent:
              Je suis sorti pur. Innocent j’étais vraiment.
              Sans liberté, un siècle passe ou face serment.

              J’ai décidé de rejeter l’or du chacal.
              Je me suis dit: «Ne prie jamais pour tous aussi!»
              Mais ma conscience m’a soufflé: «Le sens moral
              Pouvait gagner un peu, conduire notre taxi.»

              J’ai commencé à m’occuper de ce labeur.
              Comme un jocrisse, j’ai travaillé de l’aube à l’aube.
              Un jour, l’honneur du vieux voleur a vu ce coeur,
              Et je me suis craché comme sur sa chatte en robe.

              Quoi dit notre discours? J’ai travaillé impur
              Pour arriver au paradis occidentaux.
              Ici, l’homme soviétique amène sa jaune voiture.
              Sur cet asphalte, je vends ma santé bientôt,

              Où l’on m’avait pillé, n’a pas voulu payer,
              Et m’offensaient les anglophones en leur langage.
              Plusieurs racailles m’avaient presque tué.
              Chassent mon taxi, reviens-je sans bagage.

              Ami chauffeur, ce mème travail fait la lumière
              De tes monnaies. Mais par ce «chou», tu dois hacher
              Toute ta puissance masculine pour cette affaire,
              Tue ton honneur humain, âme embauchée.

              À la moitié, j’étais encore intelligent.
              J’aimais les femmes par l’intellect mystique.
              Je suis taxi qui devenait l’homme impotent.
              Vers la gonzesse, ne pas lever moi par le cric.

              À la maison, je suis brisé, fermé mes yeux.
              Dans ma chemise, je tombe sur le lit.
              Demain, pour mes gros parasites très capricieux,
              Je me réveillerai matin maudit.

              Mais en stramoine d’essence est assis le diable,
              Chaque nuit je vois les rêves plus romantiques,
              Je fouille mes poches toujours par le sommeil instable:
              M’étonnent mes habitudes grosses des voleurs pratiques.

              Il faut finir de travailler, par noir, ainsi.
              Je dois reprendre mon métier sacré.
              Pour vivre comme à Soukhoumi, sans mes soucis
              Que le bonheur préfère ma vie malgré...
              ) 1
              ____________
              1 - Traduction en français d’Alexander Kiriyatskiy

              Nouvelle chanson Mur cas /Mypкa/

              Il y a cinquante-un ans,
              L'Europe était plus pauvre
              Qu'à cet aveugle siècle maintenant.
              Elle estimait ses ordres,
              Car ne voulait pas mordre
              Nos russes parmi vos autres immigrants.

              Lors l'URSS pensait
              Que cette "justice" énorme
              Régnait sur vos pays pour nous laisser
              Ici pour nos bonnes oeuvres
              Des soviétiques concombres
              Qu'ils s'opposaient à nos régimes passés.

              Vous invitez nos gens
              Et vos acteurs rencontrent,
              Par leurs triomphes, notre dissident,
              Car celui-ci est contre
              Ton expérience, montre
              Comme mon état "décède", car tu descends,

              Partout, au prix Nobel
              Pour tes poèmes très tristes
              Qu'à l'illusion stupide tu sois fidèle.
              Tu bats tes communistes,
              Tes spectateurs existent
              Et tu vois que ta gloire est éternelle.

              Tu chantes, Tokarev,
              Et tu crois que tu portes
              Tes belles chansons aux âmes par l'autre rêve,
              Où l'URSS est morte.
              L'on ferme toutes nos portes,
              Dont cette consécration s'illustre brève.

              L'on ouvre vos foyers
              D'asile pour l'ignorance
              De nos meilleurs diplômes. Vos ouvriers
              Sont tous les russes en transe,
              Nous sommes ta concurrence
              Au monde qui nous fait ses mecs derniers.

              Lésbió primúm // moduláte cívi
              quí feróx belló, // tamen ínter árma
              síve jáctatám // religárat údo
                  lítore návim,


              (À Lesbos, premier // citoyen, respecte
              notre guerre pour l'île. // Entre beaucoup d'armes,
              ce bateau nageait // dans le port étrange,
                  plage sous l'averse,
              ) 1

                  /Quinte Horace Flacce/

              Strophe d'Alexander Kiriyatskiy
              Consécration de Josef Brodsky


              Un homme russe obtient // sa reconnaissance!
              L'on tue chaque talent, // garde son absence...
              Tombe ma Russie. // Pour l'intelligence,
                  Donne plusieurs chances

              À ses favorites // que puissent apparaître
              Nos personnes fameuses // des médiocres Lettres,
              Car votre Pouvoir // ouvre sa fenêtre
                  Pour seuls Ses maîtres.

              Sans sa Protection, // tout est impossible,
              Leur médiocrité // deviendra horrible.
              C'est son Diable qui // interprète la Bible
                  Aux murs sensibles.

              L'on ne t'oblige pas // à caver nos plantes
              Ou couper chaque pierre // qui est éprouvante.
              Sans aucun diplôme, // ta carrière brillante
                  Mort exigeante.

              Ton école secondaire // est plus importante
              Que mon master deux, // "astre" enseignante!
              À tes étudiants, // Amérique Méchante,
                  Que l'être mente.

              Qui n'avait nulle voix, // de ta scène te chante,
              Que, vieux écolier // "professeur", tu tentes
              D'ignorer l'idée, // tes paroles prudentes
                  Sont différentes

              Dans ta poésie // qui formule leurs ordres
              De ton prix Nobel. // Mélodie de cordes,
              À Venise décède, // hirondelle plus forte,
                  Tu dois te tordre.

              Tes persécutions // soviétiques s'estompent
              Sous mes vingt-deux ans // en Europe qui trompe,
              Où je suis sans droit. // Excellence, rompe
                  L'hiver des ombres!
              ____________
              1 - c'est la traduction poétique d'Horace en français d'Alexander Kiriyatskiy

              (Josef Brodsky: Vers pour l'indépendance de l'Ukraine en 1992

              Cher Charles roi douzième, votre bataille est échouée, Poltava
              Garde Dieu russe. Par sa gorge, comme il disait seul: ça va,
              Temps, tu dévoiles ta "mère baisée" en ruines des chaînes,
              L'os des gloires posthumes unit le goût de l'Ukraine.
              Non quelque verdure se voit, elle se perd par l'isotope.
              En jaune blocage, Lénine la tient sur la coop.
              Coupe l'idole de toiles, sache, l'aime le Canada,
              Les ukrainiens ne le veulent pas gratuit sans croix.
              Aigre pou l'argent, oh graines des sacs plains, bons.
              Non pour nous, russes, il faut les accuser de leur trahison.
              Pendant soixante-dix ans, ils habitaient à Riazan.
              Sous nos images, ils vivaient comme lors de Tarzan.
              Signe les pauses par leur "mère sonore", rudement nous disons,
              Soit le chemin de table pour vos rues, toupillons.
              Foulez de nous vite, habillez vos jupons et vos tenues,
              C'est l'adresse des pipes, aillez sur quatre côtés d'avenus.
              Qu'aujourd'hui dans les huttes, vous mettent les mains
              Des polonais sur quatre arêtes des gredins.
              Des brousses aux pendaisons sur la branche, ensemble allez.
              Mais, pendant votre solitude plus douce, rongez mieux le poulet.
              Excusez, toupillons. Avec nous, vous ne vivez plus,
              Crache dans ton fleuve, modifie son cours contre les russes.
              Dédaignez-nous, fiers, bourrez-vous par le but embêtant,
              Par plusieurs coins rejetés, par vos vieux ressentiments.
              Ne rappelez pas nous par votre pain au miel du ciel.
              Pour nous, étranglez-vous par le tourteau du crime partiel.
              Ne gâchez pas le sang par nous sans chemise sur la poitrine liée
              À l'amour fini qui n'existait pas entre vos pies.
              Il ne faut pas traîner les racines par vos bêchages,
              Car l'humus vous a donné lumière pour vos chômages.
              Que vous cessiez de coudre tous vos droits pour voter.
              Haches, cette terre ne vous ne donne pas votre tranquillité.
              Toi, pâturage, melonnière, steppe, boulette, femmes et gens,
              L'on a perdu les hommes bien plus que la quantité d'argent.
              Nous nous limiterons. Mais selon la larme de l'oeil, pourquoi
              Pour celle il n'y a aucune loi afin d'attendre son autre fois?
              Dieu est avec plusieurs aigles, casaques, gardiens et hetmans,
              Lorsque et vous devrez mourir, oh taureaux des corps géants,
              Vous râlerez et grifferez les matelas des terrasses
              Par les strophes d'Alexandre et sans bobard de Taras.
              ) 1
              ____________
              1 - c'est la traduction poétique d'Alexander Kiriyatskiy

              À l'Ukraine notre Patriarchie?

              Oh María,
              Luz del día
              Tú me guía
              Todavía.


              (Johan Ruýs,
              arçipreste de Hita)

              Marie, pure,
              Ciel du jour,
              Amènes, Sûre,
              À l’amour.
              1

              (Jean Ruis,
              archiprêtre de Hite)

              L’âme d'Hitler
              Lucifer
              Plaît, Chimère,
              Pour Bandère.
              Ses fenêtres
              Cachent la guerre
              Des ancêtres.

              Qui nous tue,
              Est perdu,
              A rendu
              L’or cher du
              Sang et crie que
              T’a vendu
              L’Amérique.

              Vive le chien
              Ukrainien,
              Vents ses mains
              Aux gardiens
              De Sire, contre
              Le chemin
              À ses ordres.

              Mais cette bête
              Perd sa tête.
              Par la fête
              Des conquêtes,
              Tire la Byzance.
              Elle rejette
              Sa tolérance:

              «Cependant,
              Frère gourmand
              Russe, attends
              Ton fin lent.
              L’antagonisme
              À tes gents
              Aime ce fascisme.»

              Monde Entier,
              Sans pitié,
              Amitié
              En moitié,
              Kiev décharge,
              Lui mentiez,
              Ses places larges.

              Président
              Pipe, géant
              Très urgent,
              En bougeant
              Par ses marches,
              Vole l’argent
              Au patriarche.

              Mère des villes,
              Laure des styles,
              Donnes ta file
              Au péril
              Bien probable.
              L'homme fragile
              Voit ton diable.

              Au destin
              Des chrétiens,
              Constantin
              Trouve le lien
              Au futur de Byzance,
              La Rome sienne
              En croyance.

              Hippodrome,
              Car ta Rome
              Perd son nom,
              Les sous-hommes
              Veulent disparaître.
              Lors nous sommes
              Sous leurs Maîtres.

              Contre toutes trois Romes en charge
              Amérique, tu “prends” et changes
              Nos concepts, car tu nous manges,
              Deux églises colombes anges.

              Contra todas las trés Romas
              Tú, América, nos “tomas”
              Para que ya nunca comas
              Dos iglesias palomas. 2

              ____________
              1 - La traductions de l'épigraphe a été rédigé par Alexander
              Kiriyatskiy, l’auteur de ce même poème en français et en espagnol - 2.


              Règle dure du court essai

              N’étudiez pas leur français,
              Ce langage veut me laisser
              Pour l’élite qui commençait
                  À me tuer, vous battre.

              Crache, sa civilisation,
              Sur tous sans consécration,
              La sagesse a cette fiction,
                  L’être du théâtre.

              Je suis vieux et sans anglais!
              Où plus tard dois-je aller?
              Et, sans allemand poulet,
                  Sache mes langues.., quatre

              Inutiles patois romans
              Qui abaissent nos russes savants
              Pour caver vos champs pendant
                  Toute la vie bien ladre.

              Justifiez l’argent des hommes
              Par leurs magnifiques diplômes:
              «Avec eux, ramasse nos pommes,
                  Toi, esclave des listes

              Noires du haut service secret!»
              Là se trouve mon nom concret.
              C’est pourquoi, j’ai consacré
                  Mes idées très tristes

              À l’Europe totalitaire
              Qui était aimable hier
              Pour nos russes pendant la guerre
                  Froide, car il existe

              Votre crainte de dire: «Non»
              Aux stupides sans instruction
              D’ombre soviétique, aux trônes
                  D’or et aux ministres.

              Aujourd’hui il n’y a nulle peur
              Et l’on crie: «Non» aux jongleurs
              Des métriques, car leur honneur
                  A l’indépendance.

              En histoire inscrit est qui?
              Chaque médiocre comme Brodsky!
              Ô leur pierre, qui fait du ski,
                  Ne passe nulle distance

              Sans nombreux fils de fortunes!
              Au temps nécessaire de Lune,
              L’on illustre vos ères brunes
                  Et formule nos chances

              De monter dans l’escalier,
              Où la paix fait annuler
              Son bonheur des herbes liées
                  Au pouvoir qui pense.

              Préfecture de Strasbourg, je prie l’ordre pour moi,
              Je viendrai pour te dire: «Touche ta merde!»,
              Je voudrai demander tous: «En outre, pourquoi
              Tu abaisses nos étoiles en prisons par tes lois?»
              Tu massacres l’amours que l’âme perde
              Ses espoirs sous ta cour de l’homme pauvre sans droit.

              Pavlenski

              Sur la place de Bastille,
              Votre banque vous brille
              Par la consécration de l’artiste
              Qui ne joue aucun rôle
              Et ne sait nulle parole
              En français, car l’absurde bien triste

              Fait détruire ma Russie,
              Au barbare vous dîtes: «Si
              Tu blessais tes femmes russes, sataniste,
              Tu serais, Pierre génial,
              Notre peintre du mal,
              Qu’à Paris l’art du diable existe.»

              L’homme n’a rien dessiné.
              Mais l’Europe l’amenait
              Au triomphe parfait des violences.
              L’on coupe l’art de peinture
              Par le feu des blessures
              Pour monter à sa reconnaissance.

              La Russie l’a permis
              De trouver ses amis
              Entre les journalistes qui dansent
              À côté du bandit.
              Pour Poutine, l’âne rôtit
              Ses palais pour quelle indépendance?

              L’âme attend la police.
              À Moscou, celle-ci puisse
              À conduire vers le dur héroïsme.
              Pierre répète cette action
              Pour la révolution
              À Paris, l’on l’appelle l’extrémisme

              Par dix ans de prison…
              À Moscou nous disons
              Qu’en Russie l’on cultive l’égoïsme,
              D’où l’Europe sans trésor
              Nous approche de nos morts
              À travers son «naïf» daltonisme.

              À mon sauveur d’Alpes

              Vive Robert JAGGI // par l’étoile du Comte
              Qui me brille en Suisse, // sauve parmi mes ondes.
              Leurs derniers dix ans // de ma vie racontent
              Comme Il m’a aidé à bien vivre contre

              Mon décès - sans droit // d’exister par l’ordre,
              ce Noble crée // mon espoir au bord de
              Son canton Valais… // Que je sois une ombre,
              L’ennemi de Dieu désirait nous mordre

              Par l’esprit tombé. // Et l’enfer L’infecte
              Comme mes deux amis // pour chaque aide directe
              À ma vie d’Europe. // La santé correcte
              De Robert s’oppose, par l’histoire, aux sectes.

              L’origine soutient // Don JAGGI qu’il reste
              En Antiquité... // Le Moyen Âge déteste
              Le sénat sans voix // et Boèce. L’âme teste
              Quinze siècles par sa sagesse funeste.

              Ce nom de famille // du sixième dur siècle
              N’oubliait jamais // le soleil des règles.
              Aux époques du mal, // il volait comme aigle:
              Aux paysans, du ciel - défendait leur seigle.

              Sur lui regardaient // tous ses sages ancêtres
              De leur Paradis. // Ses parfaites fenêtres
              Voient Robert JAGGI // de la Terre pour l’Être
              Des justices divines à travers ce mtre.

              (Alexandre Galitch: Danses des bourreaux

              Mal dormaient les bourreaux? Dis à chaque nuit,
              Ces bourreaux ont visité leurs amis,
              Mais ils ne lésinent pas les vivres beaux,
              Alimentent chaque ami des bourreaux.

              Sur la table, ils vous mettent le mollet,
              Car ils boivent ce tort cognac au soufflé,
              Coulent le thé aux ivrognes par l’alcool.
              Le muffin donne le biscuit de «Salut»,
              Où les maîtres vous touchent vos épaules
              Et glorifient Staline «sage» et voulu.
              Ils chantent très sincèrement à ce symbole.

              Sur la garde sommes-nous, disent les bourreaux,
              Quand revient-t-il? Vers nos Êtres moraux,
              Apparaisse vite au Politique Bureau,
              Lève-toi, Père, enseigne-nous par ce cours aux

              Rogues sur les pains blancs des communistes,
              Vois les larmes bouillantes plus chaudes.
              Et aux âmes des bourreaux il est triste.
              Prenez-les en pitié par leur mode:

              Vers la nuit, souffrent trop tous les bourreaux,
              Aux tyrans ont nombreux mots très gros.
              Et pendant notre vie adroite des rots:
              Par les gueules, ces «pierrots» frappent nos héros.

              Comme jadis fut la jeunesse militaire.
              Battent les jambes sous les plexus solaires,
              Tuent un cri aux larmes des tortionnaires.
              Les étages sautent et disent leurs paroles
              Aux médecins d’urgence et vers
              La tristesse de Staline, l’on rappelle ce symbole,
              Et l’on chante sincèrement à l’enfer.

              Il y avait un ordre, disent les bourreaux,
              Et l’aisance des Biens Êtres moraux,
              Ton affaire nage au Politique Bureau,
              S’il te plaît, reçoive-le de ce cours aux

              Forts gardiens qui respirent par l’oxygène,
              Ne crie pas, car ta voix n’est personne,
              Les tourmenteurs avaient une peur de chienne
              Prenez-les en pitié par leurs zones.
              ) 1

                  Pour M. le Capitaine
              Sergueï Alexandrovitch Choumilov


              Aujourd’hui et en France, Galitch est la bête,
              Téléphone au cent quinze, l’on bat mes poètes.
              Réfugié, par ton front, un drogué rompt l’assiette,
              Mange comme ces français sans raison et sans tête…
                  Ta Russie se rappelle dans mon cœur…
              Tienne ton sac sous ta main, ce destin nous rejette,
                  Dors sans pied! Réveilles-toi à six heures
                  Hors des fêtes!

              Les bandits volent, nous mentent: ils cessent de sentir
              Leur douleur pour quelle drogue! Car obtiennent le plaisir.
              L’âme sauvage voudrait tuer l’autre forme pour rire,
              Trouve la cause claire afin d’obliger, à souffrir,
                  Un vieillard, requérant de l’asile…
              Au passé, celui-ci dirigeait son navire
                  Commercial, voyageait vers les îles
                  Pour dormir

              Dans une salle avec ses animaux, dans les nuages,
              Qui ne sont plus les hommes, car ils n’ont que leur rage,
              Portent l’ère des souffrances dures à tous nos âges.
              L’un de ses diables vifs te dévoile son visage.
                  Il menace notre vieux capitaine…
              À Strasbourg, l’Homme ne perd pas l’honneur et ses sages,
                  Où il ne s’abaisse pas jusqu’aux chiens,
                  En dommage.

              Toute la nuit avec soi, les ivrognes parlent. Crient,
              Et, parfois, ces stupides pissent dans leurs literies.
              Au matin, l’on donne la nourriture, l’ordre rit.
              À sept heures, l’homme quitte ce bâtiment triste, gris…
                  Le malade très âgé est à pieds
              Tout le jour. Pour cette vie en Europe, c’est son prix.
                  Dans douze heures, il revient au foyer
                  De souris.

              L’on dit qu’il n’est pas le réfugié. Ce statut
              Conduit le capitaine aux drogués qui nous tuent.
              Dont il prie l’aide trop tard, ce vieillard a perdu
              Le printemps, car, il y a trente ans, il avait dû
                  Embarquer son bateau à New-York…
              Et l'asile politique pouvait être vendu.
                  À l’océan, il rattrape l’os de l’orque
                  Dépendu.
              ____________
              1 - C’est la traduction poétique en français d’Alexander Kiriyatskiy

                      *                                       *                                       *



              (H040) Et l'autre qui a sa grande confusion & tarde repentance la voudra ruiner, seront trois regions par l'extreme difference des ligues, c'est assauoir la Romanie, la Germanie, l'Espagne, qui feront diuerses sectes par main militaire, delaissant le 50. & 52. degrez de hauteur (H041) feront tous hommage des religions loingtaines aux regions de l'Europe & de Septentrion de 48. degrez d'hauteur, qui premier par vaine timidité tremblera, puis les plus occidentaux, meridionaux & orientaux trembleront, (H042) telle sera leur puissance, que ce qui se fera pas concorde & vnion insuperable des conquestes belliques. De nature seront esgaux : mais grandement differents de foy...

              (H040) Le deuxième d'ailleurs à la confusion de celui-ci premier, n'hésitera pas à vouloir le ruiner et aura 3 pays adhérents des ligues distinctes, à savoir l'Italie, l'Allemagne et l'Espagne qui enfanteront leurs divers partis militaires. Ces mêmes ligues seront, malgré leurs ressemblances extrêmement différentes, de côté en laissant le 50e et le 52edegré de l'Angleterre, (H041) et ces états feront certaines hommages aux religions lointaines, on aura lieu surtout du 48e degré à l'Europe du Nord, où malgré des accords de paix, l'on commencera à trembler. (H042) &Puis tremblera presque l'Europe entière jusqu'aux pays les plus occidentaux, les plus méridionaux et les plus orientaux en Russie. Leur puissance sera telle qu'ils réaliseront des alliances et des unions invincibles par leurs conquêtes guerrières. Ces pouvoirs seront militairement égaux de leur nature mais grandement différents de leur croyance...

              (Nostradamus, de sa lettre au roi de la France Henry II)

              Staline en Europe

              Et en Europe, il n’y a aucune démocratie,
              Comme à l’époque du stalinisme en Russie.
              Mon nom est dans la liste noire, secrète … - «Merci»,
              Crie mon poème aux yeux des démocrates aussi.

              Je suis Sacha, le personnage des «Fils d’Arbate»
              De Ribakov… L’on nous sépare des masses en boîte;
              Mais ne jette pas dans les prisons, les ordres battent
              Pour chaque désir de nous lever parmi les rates.

              Nos stalinistes d’occident persécutaient
              Les professeurs, partout, aux Universités
              Qui essayaient de nous inscrire, l’on leur dictait
              De retirer leurs lettres par leur volonté.

              Que l’on ne nous permette jamais de travailler
              Sous nos officieux noms parmi les ouvriers!!!
              Car sous l’averse, l’on oblige à nous mouiller
              Que, comme plusieurs drogués, nous nous mangions derniers.

              Que nos espoirs soient décédés dans la souffrance
              Que nous perdions, comme les ivrognes, l’indépendance
              Des démocrates d’Europe pour son Staline. En France,
              Nous les prions, par ses esclaves, leurs indulgences.

              Mais si nous soutenions nos thèses, et nous aurions
              L’argent des clans pour l'air des gestes sans crayon,
              Les rois perdraient leurs responsables des rayons
              Illuminés la vérité que nous verrions.

              Car toutes mes nuits passaient // dans les foyers des pauvres
              Pendant ma vie sans fleurs // en règne d’obscurité,
              Que cet enfer produise, // par les douleurs, mes œuvres
              Comme ma syllabe en vers // tentait de refléter

              Que je n’ai pas mes droits // de travailler par l’ordre,
              Et rédiger ma thèse, // n'est pas aide à Genève,
              Or, ma recherche en // Europe oblige à mordre
              Mon âme pour mes études, // absence de mon rêve. 


                     *                                       *                                       *


              (H046) & sera au moys d'octobre que quelque grande translation sera faicte, & telle que l'on cuidera la pesanteur de la terre auoir perdu son naturel mouuement, & estre abismee en perpetuelles tenebres, seront precedens au temps vernal, & s'en ensuyuant apres d'extremes changemens, permutations de regnes, par grands tremblemens de terre, (H047) auec pullulation de la neufue Babylonne, fille miserable augmentee par l'abomination du premier holocauste, & ne tiendra tant seulement que septante trois ans, sept moys, (H048) puis apres en sortira du tige celle qui auoit demeuré tant long temps sterille...


              (H046) Ce règne sera aussi le plus obscur et le plus ténébreux qui ait été depuis la création du monde jusqu'à la mort et passion humaine et de là jusqu'ici, et ce sera au mois d'Octobre qu'une grande translation aura lieu, à tel point que l'on croira que la Terre a perdu son mouvement naturel et qu'elle sera plongée dans certaines perpétuelles ténèbres. Cette translation sera précédée des signes en Printemps. (H047) Puis s'ensuivront d'extrêmes changements avec des permutations de nos règnes par nombreux grands tremblements de terre (les guerres mondiales) avec quelque pullulation d'une nouvelle Babylone (l'URSS), qui augmentera encore sa puissance par l'abomination du 1er holocauste (la 2ème guerre mondiale) et ce pouvoir ne tiendra tant seulement que 73 ans et 7 mois. (En effet de Novembre 1917 à Juin 1991: date de l'élection de Boris Elstine) l'URSS aura bel et bien duré 73 ans et 7 mois: c'est certaine période équivalente à la captivité du peuple Juif à Babylone. (H048) À la fin de la puissance russe et de ses rameaux, sortira la passion des autres peuples qui était restée si longtemps stérile...

              (Nostradamus, de sa lettre au roi de la France Henry II)

              Sans plusieurs masques

              Que mon peuple était // contre son grand pays,
              L’Amérique démontrait // que les jours sont nos nuits,
              Affirmait que l’idée // des communes c’est le bruit.
              Son Europe l’invitait, // car l'on n’a pas détruit

              Mon État concourant. // Pour lui rompre le dos,
              Tous de nos ennemis // ont reçu leurs cadeaux
              Par plusieurs prix Nobel // qui faisaient très prudes aux
              Mots des vers qui ne coûtent, // aujourd’hui qu’un verre d’eau

              Et donnait les travaux // des meilleurs professeurs
              Aux stupides soviétiques // qui n’avaient nulle saveur
              Par beaucoup d'ans non plains // aux écoles de soudeur:
              Pour leur faire des armées // contre l’île du bonheur.

              Qui n’avait aucune languE, // sauf le russe, était lié
              Aux plus hautes sociétés, // où habitent aux palais,
              Car ils ont obligé // la Russie à aller
              Vers l’abîme de l’enfer. // À l’Europe, ce pas plaît.

              Il n’y a plus mon Union // qui pouvait contredire
              Aux Rois illuminés // par le Cosme bien pire,
              Au diamant de la dure // hiérarchie en plaisir
              Du control sur chaque âme // et du gris souvenir.

              2. 02 La teste blue fera la teste blanche
              Autant de mal que France a fait leur bien.
              Mort a l’anthenne grand pendu sus la branche,
              Quand prins des siens le roy dira combien.


              (2. 02 La tête bleue se fera cette même tête blanche
              Autant de ce mal que la France leur a fait leur bien.
              Le grand mort est pendu. Il a l’antenne sous la branche,
              Lorsque, aux princes des têtes, le roi dira combien.
              )

              (Nostradamus 1555)

              Nul ordre

              Ces esclaves, nous parlons,
              Ont construit Babylone
              À travers les boulons
                  Sur le Tibre.

              Reconnu est le roi,
              Aujourd’hui, c’est pourquoi,
              Et je n’ai aucun droit
                  De l’âme libre.

              L’Existence parfaite
              Tue mon vers, car Rejette
              Ce récit du poète,
                  Par quelle fibre

              Des menteurs et Pratiquent
              L’obtention fantastique
              Pour l’asile politique.
                  Cette vie vibre

              Entre les exigences
              Des lieux qui donnent une chance
              De monter. L’expérience,
                  Qui existe,

              Dit: «J'ai peur des tyrans,
              Lorsqu'il faut, pour l’argent
              Comme il y a quarante ans
                  Vers l’heure triste.»

              Un vieillard canadien
              M’a rompu mon destin.
              Il s’appelle Michel Venne
                  Journaliste.

              Il défend quels fidèles
              Au pouvoir, où leur ciel
              Ne plaît plus au bordel
                  Des artistes.

              L’heure rôle fort des acheteurs
              Te conduit au bonheur,
              À quels riches demandeurs
                  De l’asile!

              Qui est persécuté,
              Bat leur sécurité,
              Rompt, par la vérité,
                  L’art débile.

              Qui dévoile leurs bougies
              Sans aucune énergie,
              L’entraîne sa mort, agit
                  Dans les villes.

              Je deviens dangereux
              Aux bourreaux trop heureux,
              Sur leurs feux, coule l’hébreu
                  Ce jaune huile.

              Lorsque, comme au bandit,
              L’état juif m’interdit
              De faire tout, Michel dit:
                  «Quoi tu chantes?…»

              Il ajoute: «Du pouvoir,
              Te menace quelle mort noire
              Sous le ciel?» Chaque gris soir
                  C’est ma tente.

              Il déclare, en même temps,
              Ce statut pour une dame
              Qui revient, à ses champs,
                  Très contente.

              Paye non vingt mille dollars,
              Afin de recevoir
              Cet asile pour l’histoire
                  Qui s’invente.














                Esclavage

                Le Canada
                (Merde dedans)
                Bat, cependant,
                Ses blanches gens.

                Car veut aider
                Aux bangladais,
                Sur nous merdait
                Pour chaque idée.

                Aux juges gentils,
                Paye pour l’asile
                Cinquante mille
                Dollars utiles.

                Les yeux avares
                Tuent vos vieillards
                Pauvres et rares
                Pour leurs standards.

                Que chaque enfant
                Quitte ses parents,
                Où tout se vend
                Par l’ère d’argent.

                L’être humain
                Perd ses chemins,
                Car baise les mains
                De ses doyens.
















                  Pire pays

                  Le Canada est pauvre,
                  Où l’art a quel destin?!
                  Consacre toutes ses oeuvres
                  Aux ordres canadiens.

                  Tu gagnes un peu pour l’Être,
                  Portant ses publies-sacs.
                  Mais frappe à chaque fenêtre,
                  Réclame, au bord des lacs.

                  Que, chaque hiver, l’homme tombe
                  Dans l’escalier en rue,
                  Sa vie en glace, comme l’ombre,
                  Sans pieds est disparue.

                  L’abîme des résidences
                  Formule vos gens misères.
                  Ces mêmes foyers commencent
                  À rappeler l’enfer.

                  Tes rêves sont impossibles
                  Aux infinis villages,
                  Car toutes leurs villes horribles
                  En boîte n’ont nul visage.

                  En mille neuf cents vingt quatre,
                  L’âme riche les a construits,
                  L’on justifie ce ladre
                  Alors et aujourd’hui!

                  Beaucoup de kilomètres,
                  Il n’y a que ses prisons
                  Afin de reconnaître
                  Leurs murs par les maisons.

                  Les ouvriers du peuple
                  Préparent la fin d’Hitler
                  Conservent son gris meuble
                  Acheté avant sa guerre.

                  La force incroyable
                  Invite ses immigrants.
                  Car vos esclaves de diable,
                  Travaillent pour le tyran.

                  Il n’y a que leur mensonge:
                  «Richesse des froids états»,
                  Que nos stupides prolongent
                  L’histoire du Canada.



















                Íleos, íleos, íleos,
                gkhenú imín o pánton anekhómenos
                ke pántas ekdekhómenos.


                (Bienheureux, bienheureux, bienheureux,
                Que sois-tu, céleste, notre observateur
                Sortant de tout, cher concepteur.
                )

                (Roman le Mélode)
                (Milieu du VIe siècle après Christ)

                Au coucher du soleil de l’époque

                Constantinople mort sous vos croisades pendant sept jours en feu.
                Mais l’empereur traditeur rend son prêt. Sa disgrâce est bien mieux?
                Cessent d’exister les statues en Byzance, sur trois Forums… Dieu,
                L’âme catholique soutient ce péché. Elle attend l’aide des fous cieux.

                Ses chevaliers blancs découpent, en morceaux, les sculptures d’or... Fracassent
                Les murs des temples, arnaquent leurs icônes pour telles pires populaces!
                Volent cette richesse infinie des hautes tours historiques sur les places
                Pour enfoncer l’aiguillon au cerveau qui, aux sauvageries, les menace,

                leur armée possédait ce César Ville qui est nu pendant:
                Un siècle dur et demi… Elle rappelle ses derniers huit cents ans,
                Lorsque l’Empire Byzantine ressemblait l’enfer aux musulmans.
                Et au quinzième centenaire après Christ, l’islam vainc ce pays grand.

                Leurs courtisans ont traîné sa Puissance aux troubles bizarres.
                Ses minarets s’opposent aux acropoles… Thaumaturges, dîtes rare:
                Contre ou pour beaucoup d’iconoclastes donnent leurs grecs avares
                Qui n’ont pas crainte d’orient? Mon État croit aux rois montagnards.

                Et au Troisième autre Rome, son Kremlin descend par cette Byzance,
                le trésor s’est perdu dans ce char de ses Guerres à nulle chance
                Vers Istanbul a foncé le sultan! Sois, Moscou,ton cadeau aux influences
                Non de la Chine! Chère Russie, réveille-toi, prison des Renaissances

                Et pauvreté de tes Astres. Leurs aubes ou leurs soirs créent ta fable?!
                Notre Hellade ne restituera pas son miracle en sable.
                Mais sous sa peur, ta mémoire étincèle au bonheur d’espoir stable
                Au Paradis des visages, où s’élance chaque russe véritable.

                Quoi au lieu de l’Ordre Dieu naturel?

                Des juifs chrétiens et musulmans,
                Dieu est ce rien. Son cosme géant
                L’a opposé aux cultes dans
                Nos expressions des Dons croyants.

                L’idole dirige seul votre frère
                Vrai pur. Menace du drôle enfer
                Que nous croyons à ses chimères
                Qu’on a créé tous l’Univers

                «Il y a six mille d’années» au «bieN»
                Pendant six jours… L’a fait sa main:
                Son Globe Terrestre du gredin
                Qu’elle cassera le monde sien

                Statique et blanc comme un cristal.
                L’esprit l’a dans son piédestal,
                Où chaque samedi il dort: pas mal
                Et trompe sans pudeur morale

                Qu’aux fils cosmiques donne l’ours en chaînes.
                Il veut que nos raisons s’éteignent.
                Qu’avec «dieu» soit Soumis, enseigne:
                «Fermons l’Entré d’ailleurs sans peine!»

                Envoie l’œil noir aux créations
                Des autres civilisations
                Qui lisent: quoi songent?.. Vibration
                D’aire, ton accent tire l’agression

                Par toutes nos religions. Il ment
                Qu’il a sculpté cette Terre avant
                Vos jaunes Étoiles «creuses» sous son vent:
                Pour endormir sur l’un «divan»?

                À ses esclaves, il persuadait
                Que ce mensonge peut aider
                Après leurs morts, soit abordée
                Sa foi qu’elle aille contre l’idée.

                Ce n'est pas Dieu. Cet égrégore
                Se cache de nos mesures d’abord.
                Son pus ne mange que quels corps?
                L’attend le châtiment d’un sort:

                Comme au «Cinquième (vif) élément»
                L’île, qui s’explose, dépend du temps.
                Aux punitions tragiques, ses camps
                Se perdent à leurs bulles des gammes.

                Il est soufi que sa faiblesse
                Brisait nos obtentions qui pressent
                Son incendie par sa vitesse
                D’évolution sans nulle tristesse,

                Où l’égrégore ment que cette guerre
                Attache vos pauvres à ta terre
                Très radioactive avec l’hiver
                Pendant l’époque sans atmosphère.

                Mais Dieu réel, aux arts humains,
                Découvre l’Infinie, amène
                Ses âmes parfaites à Ce destin,
                Sans cultes de l’autre chemin.

                Et le trompeur d’exil, la bête
                Essaie d’influer sur les planètes,
                A réfugié des Trous Noirs Faîtes,
                De Dieu. Toujours rêve des conquêtes.

                Au temps, est né de la poussière
                Astrale. Il rit sur ses frontières
                Des siècles brefs, oblige l’aile fière
                À s’incliner. Armée dernière

                À ce menteur, l’abîme des mythes
                Construit ses temples et ses gîtes
                D’Égypte sous sept pyramides
                Extraterrestres qui sont vides.

                Ce Ra sait claire qu’il est mortel.
                Éduque l’humanité fidèle.
                Sans tradition devient sa grêle:
                Hors sang et sans peurs éternelles.

                Pendant millions d’années, les morts
                Accomplissaient les hommes sans corps
                Vers Absolu, cet égrégore
                Ne nous criait jamais: «Non!», fort.

                Neutralité de sa matière,
                Tu as ta construction… Aux sphères,
                La brèche de nos valeurs transfère
                Tes changements: aux questions-ères

                Qui sont finies dans leur physique.
                En Dieu est sa longueur unique
                Sans fin... Infinité pratique
                Tous nos cadastres galactiques,

                Où leurs futurs passés présents
                S’unissent par Sa Fusion de rangs.
                Tout d’Univers est, cependant,
                Parfait en Dieu à tous ses champs.

                Dans l’un point sont toutes les espaces
                Comme l’un se trouve sur toutes les places
                Cosmiques. Encore, Dieu les embrasse
                Par soi à ses versions des masses.

                Le mot limite ta bouche: «Mille a… »
                Des verbes qui se gagnent. Voilà,
                La goule rompait leurs buts par là:
                Quelle tromperie du mal (!) parla:

                «Ce Fond Terrestre de l’idole,
                Le puceron de l’Astre colle
                Non raisonnable aux PAROLES
                Sans sa télépathie du sol!»

                L'essence gère LEURS relations,
                Perd l’inutile opposition
                Et ce CONFLIT, où nous fixions
                L’absence des compréhensions.

                Suffisamment intelligent,
                L’on deviendra. Le mot des gens
                S’oubliera. L’esclave urgent
                Sera l’un télépathe sergent.

                Le fleuve de ses pensées profond
                Est délicat à l’abstraction,
                Où sans langage brille sa vision
                À ses lectures vîtes des notions!

                Le nom «divin», toi, parasite,
                Dise pour dormir samedi. L’orbite
                Tourne au tour de nous. Gravite,
                Boule invisible, satellite.

                L'éther bestiole n’est pas Satan.
                Son existence, en orient,
                Est calculé par dix milles ans
                Influe sur leurs affaires, souvent.

                Dieu nous jugeait pour nos actions.
                Avec leurs chutes joue l’extension.
                Au timbre, sa contradiction
                A évité ses illusions.

                Nous ment ta «vérité» binaire,
                Touche ses croyances. Aux lumières,
                Ni dieu, ni diable Lucifer,
                Cet égrégore est par Homère,

                A su dompter ses juifs rabbins,
                Casse leur passé pré-égyptien,
                Unit l’islam et les chrétiens:
                L’Asie avec l’Europe sans bains.

                Depuis ses «six époques» «créait»
                L’odieux aux livres, à leurs prêts…
                Au «jour septime» s’endort après
                Ses duperies, fatigue… Duraient

                Ses fraudes alors. S’appelle Adam
                Vers l’aube des MENTERIES infâmes.
                Sous Absolu réel, l’entame
                Des Hontes purifie les âmes.

                Il y a nos treize milliards d’années,
                Dieu a formé Cette corde née.
                L’enfer l’avait discriminé,
                A élargi l’instantanée,

                L’une milliardième. Dieu l’a sauvée.
                Le diable crie: «L’annule! Je vais
                Détruire partout!» Dieu l’entravait
                De chaque nouveau présent gravé.

                Quelqu’un vivait au loin Futur,
                Lui rejetait son haute culture
                Et au Moyen Âge renaît l’or dur,
                Où décapite son aventure.

                Plus tôt s’aggrave en quatre mille.
                Après sa mort, l’erreur le pille.
                La vie prochaine griffe ses périls
                Par l’un croisade tué inutile.

                Avec un musulman s’endort.
                Jérusalem enterre deux torts.
                Au Paradis, ils montent hors
                L’espace, où tous s’approchent du bord

                De notre Purgatoire salut
                Des fous, aspirent vers Absolu.
                Illimité t’a résolu
                L’incohérence vermoulue.

                Qu’au vingt unième preux siècle aillent
                Ses nourrissons qu’ils se réveillent
                Pour ne pas faire leur mal pareil
                Qu’ils l’oubliaient au pire sommeil.

                Lors l’homme rencontre son décès.
                Mais l’égrégore va les lasser.
                Seul l’un feu ouvre nos accès
                À Dieu pour tout notre passé.

                (11 - 12) Des Atlantes qui ont rapide quitté leur terre

                Sur toutes nos galeries, a plané leur palais.
                    Sous un dôme invisible, cette ville
                Chatoyait pour l’élite du diadème et volait
                    Par l’humaine réсompense civile.

                Vives pour ses supérieurs au jardin édénique!
                    L’escalier d’or du lieu fabuleux
                Monte à son château sur le nuage fantastique
                    Au dessus des tours miraculeux.

                Les pierres très lumineuses se rappellent aux forêts
                    Sur nombreuses places en marbre le jour,
                Où les ponts mosaïques se perdaient en soirée
                    Et pendaient au dessus de l’eau pure.

                La piscine manifeste le fond du diamant.
                    Sur ses deux mille mesures en marnière
                Du Forum sous-marin qui sépare nos feux péans.
                    La surface aquatique coupe deux sphères.

                Le coussin d'air semblait argenté. De ce voile,
                    Grandissait le sanctuaire actuel!
                Une idée d'Atlantide scintillait comme l’étoile,
                    Regardait de la mer au bleu ciel.

                Les trois âmes ondes ouvrent l’un bût Paradis!
                    Comme il y a leurs cent siècles.., prévu
                A été ce futur des atlantes maudits
                    Dessiné au passé en revue.

                L’arc-en-ciel lumineux a frappé les entrés…
                    Sous la danse des muets hologrammes,
                Où sont dure obscurées plusieurs arches carrées,
                    Lorsqu’aux pieds sont tombés nos mutants.

                Alors qu'ils conquéraient la planète de ses glaces,
                    Ils n’ont pas distingué les paroles.
                Entre des animaux, l’esclavage de leur classe
                    Apprenait à trouver l’autre rôle.

                Trois savants volent sans bruit dans l’une boule translucide.
                    Les mémoires s’étonnaient des beaux styles.
                Le voyage au miracle prépare leur visite
                    Au Conseil du Suprême Don hostile.

                À ses intelligences, se donnent les couleurs
                    De l’une des Escaliers d’Univers…
                Du château s’approchent trois hommes. Pendant cette même heure,
                    Les attend le chef de toute cette Terre.

                Entrent dans ce palais, à travers tous les murs,
                    En bateau elliptique… Toutefois
                Par les branches des vîtes galaxies en structures,
                    Pour sept ans l’on élue l’Un des rois.

                De ses Astres, ce Cercle dirige l’atmosphère
                    Et reflète ce plus Fort par l’espace.
                L’on lui rétribuera là pour toutes ses affaires,
                    L’âme a crainte d'aller sous sa crasse,

                A varié l’apparence de tous trois côtés.
                    Au ton rouge, sa lumière brille égale:
                Au trône en pierreries, à sa difficulté,
                    Au symbole du Concept intégral.

                Sur lequel devant eux, l’Homme Haut a comparu.
                    Son plancher a construit trois fauteuils.
                Par le cosme, la salle a montré toutes les rues
                    Des conflits tristes au troisième oeil.

                Le savant essentiel a pensé: «Roi, ta clé
                    Permettra de défendre nos gens.
                Au Cerveau sans péché, ses rayons doivent rouler
                    Pour noyer Sa faiblesse dans l’océan.»

                Sur des vies antérieures, sous leurs siècles glissait
                    Plus Puissant. Il prévoit les erreurs
                Des trois braves que les aide l’expérience laissée,
                    Son épître s’adresse à la peur.

                (22 - 23) Des Atlantes qui ont rapide quitté leur terre

                Mars attendait la peine pour son haut intellect
                    De sa vie tuée là, sous son horion.
                À l’écart des époques, leur sacrifice abject
                    Reflétait l’explosion de Phaéton.

                Les martiens hexapodes possédaient leur cerveau
                    Raisonnable cadeau d’atmosphère,
                La planète rouge cache les pyramides, ses caveaux
                    Ont prévu ce décès en enfer.

                Ils avaient quitté Mars avant un coup du météore
                    À l’année du réveil des volcans.
                Sont parti au noir cosme, qu’il les améliore
                    Tous... et nous crée ses intelligents.

                La vie priait Phaéton de ne pas s’exploser
                    Qu’au futur ne s’engendre pas l’homme
                Que ses soixante cinq millions d’année proposées
                    Aient tenu Mars vif aux astronomes.

                Qui aura la conscience de Terre?... Le savait
                    Mars, donne ce visage au troglodyte.
                Entre les roches, ses ouvriers l’ont gravé
                    À ses extra-martiennes proches visites.

                Mais la mort de Phaéton a choisi notre gens
                    Et elle a abordé ce ciel chaud.
                Les tombées des Bolides ont drainé chaque océan
                    De tout Mars qui rappelle un Cachot.

                Ils dirigent et maudissent notre âme par nul coeur
                    À l’égal des aveugles «amis».
                De ce temps, conduisent à Jupiter, tirent nos fleurs.
                    À son onde sOmmes nous soumis.

                Les atlantes, partielles raisonnables et fières,
                    Enseignaient les mutants sans dure paix.
                Seul Saturne Patrie trouve l’abîme des affaires
                    Aux têtes pour y développer.

                Deux flux des électrons, le jeu des hexapodes
                    Détestait notre gens. Nos avers
                Sont, pour eux, sans visages, alors que les périodes
                    De nos vies passent courts et non divers.

                Les martiens descendants enlevaient, sans clarté,
                    L’homme du singe sauvage sans prière:
                Pour faire nous, où Dieu veut sa même neutralité
                    De deux signes aux limites en matière.

                Les insectes de Mars envoyaient plusieurs mers
                    Des mauvaises particules à nos seines.
                À tes fentes étroites, coulent les fleuves des enfers.
                    Qu’en bateau sa raison sûre s’éteigne.

                L'ordre filtre ce sort par le fond et réveille
                    L’or partout. L’on n’avait aucun choix.
                Lors, l’écran protecteur débarrasse du sommeil.
                    L’autre monde l’Attend la claire Foi.

                Par son âme, Phir survole vers Aüm cette nuit lente,
                    Au dessus de l’océan au palais.
                À la vie sans ce mal n’était pas prêt Atlante.
                    Dans ses mains, Phir ne prend pas sa clé.

                Les mutants ne comprennent nul de leurs livres lus.
                    Donc, la barbe d’Aguive n’est pas Dieu!
                Quel cerveau primitif blasphémait Absolu
                    Par le culte sauvage très odieux!

                Qui, il y quelque temps, est sorti des cavernes,
                    En voyage à Vénus exclamait:
                «Mon misère feu de champ et son dieu en caserne
                    Ne seront plus, de moi, honorés!

                Je pensais que ce cosme est bleu, c’est son brai!
                    Ses péchés règnent sur tout l’Univers.
                Il est froid au pire loup en esprit noir! C’est vrai,
                    Où l’espace s’élargit par l'«hiver».

                (24 - 25) Des Atlantes qui ont rapide quitté leur terre

                Deux flous mythes moins sauvages soulevaint leurs tribus,
                    L’écrêtage de l’un doigt se remplace
                Par l’une circoncision. Sans croyance, ce but
                    Chasse à l’autre géhenne sur cette glace.

                Ses souffrances charbonnent l’âme. Car par la pensée,
                    Les insectes envoient leurs décrets:
                Vers l’homme non raisonnable qui n’a nul passé.
                    L’abstraction ne gagnait rien doré.

                Pour la faute, leurs navires battent ces mêmes hexapodes
                    En seconde par l'une mille d'idées
                Que, pendant plusieurs ères, les gens aient leurs périodes
                    Des détentes que Dieu les aidait.

                Aüm a calculé ses codes de l’influence
                    Sur l’échec et sur tous vos chagrins.
                En cerveau, où est né ce bas tort? L’expérience
                    A quelle source qui fait l’homme au Bien?

                Les martiens réfugiés provoquaient ses faiblisses
                    Que, sans culte, l’homme n’aiе que l’enfer.
                Son panneau de commande se rompe et laisse
                    Nos lectures des secrets à sa Terre.

                Les hommes et les atlantes doivent se séparer,
                    Nous deuxièmes volerons libres loin.
                Car l’unique fort cerveau serons nous amarrés
                    Vers Titan avant un lourd chemin.

                Ce sommeil quitte Aüm. D’invisible augure
                    Ne peut pas éviter notre perte,
                Ne sait pas quelle loi d’autre l’aura сe futur?
                    Ouvrira le fou cosme d’alerte.

                L’aube réveille celui. Le plancher pellucide
                    Montre que le soleil dore l’océan
                Et inspire que prévoient des consciences lucides:
                    Périra noyé son continent.

                Au circuit, l’espace ouvre ce sens maximal
                    À ses chaînes des cellules, aux beaux temps.
                Aux constances d’instant, la lumière va égale
                    À tous quatre côtés de sa rame.

                Ses wagons courent sur une construction matérielle.
                    Ils restaient au passé. Et toujours,
                Leurs visions glissent sur l’arme conscience partielle
                    Aux adieux avec un ordre pour

                Ses schémas reflétés. L’offre change ce mur
                    Au recours de son ambassadeur.
                Ce Conseil Supérieur n’a pas peur des courbures
                    Et incline l’incident en couleurs:

                «Élu est décédé. Mais l’on décidera
                    En valeur de vos muets hologrammes.
                De nos chutes synchrones, tombe plus vite ce même drap
                    Afin de compliquer l’humain drame. ..»

                Aux voix d’apesanteur, se figent les ombres corps.
                    Dans la sale recèle la literie.
                Du plancher transparent voit la mer. Son trésor
                    Du trille interstellaire s’est chéri.

                Sur les yeux disparaît le plafond elliptique.
                    La mémoire du pouvoir a fondé
                Sa lumière concentrée. L’attention la critique
                    Et elle libre, du mal, l'île vidée:

                Nous sommes sur quel rameau des jonctions d’Univers!
                    Nous fusionnent ses parfaits trous cerveaux
                Que flottent toutes nos notions, l’une à l’autre sans guerres
                    D’abstraction au dessus du rideau.

                L’on s’écarte, regarde sur l’un en arrière
                    Le tableau illumine son édit:
                Par Aüm, deux machines abaissent l’ancre solaire,
                    Débarrasse l’intellect du conflit.

                (29 - 30) Des Atlantes qui ont rapide quitté leur terre:
                De la création de l’Univers

                Hors nos temps, Tout de Dieu et l'enfer enchaîné
                    Y dormaient par dix-sept dimensions.
                Lors la séparation a chassé leur but né
                    Pour produire la fin à l’explosion.

                Tout ce monde naîtra moins que son Positron,
                    Où alors qu’il n’y avait nul malheur,
                Dans un point, tous nos lieux sans concept d’autre «NON»
                    S’illustraient magnifiques ou meilleures.

                Par les rythmes de l’infinité, chaque ficelle
                    Supérieure et égale collectait
                Toutes ses formes sans fond et n’avait nulle partielle
                    Difficile à travers l’Unité.

                Sa Puissance pouvait unifier tous les signes.
                    Dont, la couple du pas sans clarté
                A jeté l’ombre charge hors chances divines:
                    Trois temps pour leur diversité,

                Il n’est pas paradis infini de matière.
                    L’être rapidité dépassait
                La lumière quatre fois, où grandit l’Univers,
                    Le présent rappelait son passé.

                Un million deux cents mils en seconde, vitesse,
                    Tu as fait élargir l’extension,
                Où ses points opposés s’approchent qu’ils disparaissent
                    À travers leurs annihilations.

                Là se sont dissociés des pouvoirs primordiaux
                    Qui conduisent à la lutte cependant.
                Sans divine harmonie, quittent leurs dons initiaux.
                    Par les larmes, séparent ses océans.

                Toutes nos forces amènent à la source unique.
                    Microcosme d’abîme étendu,
                Absolu a laissé l’île du filtre cosmique.
                    Au futur, l’inutile est fendu.

                Dieu restait dans une seule milliardième de la masse
                    Explosée par le mal sous le temps.
                S’élargie ce même cercle partout. Il nous chasse
                    Des morceaux qui construisent notre champ.

                Mais la noire énergie a ouvert ses frontières
                    Qui conduisent à sa futilité,
                Où les Trous Noires s’opposent aux places vides de l’enfer
                    Pour suspendre ce cosme voûté.

                Chaque période de la vie éloignait nos grises morts
                    Des microns aux amas galactiques.
                Les cadastres de branches dirigent leurs flux forts,
                    Et inventent une arme physique:

                Les Neutrons lourds s'emboîtent à travers les Protons
                    Afin de formuler nous divers.
                Entre nos centres et les orbites d’Électrons,
                    Les distances séparent l’Univers.

                Entre les galaxies et dans tous les atomes
                    Par ce temps, la sphère creuse s'élargie.
                Ses rapports trompent que pour leur offre nous sommes
                    Tout s’éloigne de cette noire énergie,

                Où son feu qui embrasse le passage disparu,
                    Est vaincu à travers nos Trous Noirs,
                Leur conscience invite toutes les âmes, où nos rues
                    Se souviennent par l’énorme mémoire.

                Dans les Trous Noirs, il n’y a que des cordes sans fin,
                    Les images en raison de leurs notes.
                Par nos treize dimensions s’ouvrent tous les chemins,
                    La lumière intérieure n’a nulle faute.

                Contre les énergies noires, nous crée Absolu,
                    Sauve nos contradictions et remplace
                Le passé restauré. Son futur est son glu
                    Entre tous nos objets en espace.

                ORIGINE DE TOUT NOTRE COSME

                L’idée des mondes plus parfaits est préférée par Dieu,
                Leurs dix-sept courtes dimensions sont connectées bien mieux
                Que trois métriques des maux cosmiques au temps pour être vieux
                Et l'on décède dans ce futur sans connexion des lieux.

                Car dans cinquante milliards tours d’années, viendra la mort,
                Vite se perdront nos molécules, il ne sera nul corps:
                Dont les distances entre eux vaincront le sens plus fort
                Des Trous Noirs qui se cacheront par nos derniers rapports.

                La perfection de leurs parties se trouve dans toutes les sphères
                Nos évidences se pratiquent dans chaque point pour les faire
                Cette paix réelle des contredits, tiennent une lumière sans guerres,
                Il est possible d’ajourner la fin de l’univers.

                Ses Trous Noirs n’ont aucune distance
                Entre nos particules fidèles,
                Qui ont, à l’ordre, la puissance
                De leur donner l’union partielle

                Avec ses mondes d’Absolu…
                Années, quatorze milliards! Dans
                L’une de ces sphères, aviez voulu
                Dire l’infini à un mutant

                De nul espace. Par aucun temps,
                La belle vitesse du haut salut
                A fait unir l’ordre présent
                Passé pour son prochain non lu.

                Nos galaxies sont temporelles,
                Elles naissent du minimum... L’enfance
                Du diable explosait leur ciel
                Aux six milliard d’années, aux chances:

                Avant cette explosion des rames pour notre crise d’espace,
                L’autre présent n’a nul passé, car il n’a rien qui passe,
                Où il n’existe pas danger de l'être qui menace
                À l’harmonie, là-bas sa place domine surtout en face.

                Alors dix-sept mesures plus dures ont figuré le fond
                Plus grand que ce même univers dans son petit neutron…
                Ses opposés ne se battent pas, où tous ensembles n’ont
                Rien impossible de ce règne à nulle frontière du Bon.

                Milliard de fois, les quantités des forces dominaient
                Sur notre nombre de matières perdues par leurs années.
                À l’intérieur, tous nos atomes sont vides. Ceux-ci sont nés
                Sous l’énergie noire de nulle couche qui tente d’éloigner

                Ses électrons et nos protons.
                Par la faiblesse des formes,
                Les galaxies disparaîtront.
                L’obscurité énorme

                Fera éteindre nos étoiles
                Dans le futur. Leur but
                Élargira l’abîme spatial
                Qui nous approche des chutes,

                Où nos gravitations grosses luttent
                Que l’unité soit maximale.
                Son signe «minus» casse toutes leurs routes
                Qui le conduisent à l’un idéal

                Que notre astre dorme
                Des cinq milliards d’années au trône
                De l’homme. Encore, comme l’orme,
                Que se grandisse l’humaine personne.


                Trois cercles des réincarnations et leurs trois dimensions


                Par chaque étoile, continue toute notre vie inorganique
                Des créations. Ces sont leurs raisons méta galactiques.
                Pour l’intellect éternel, nous tient sa puissance physique
                Contre la noire énergie sans visage, d’obscur mal statique.

                Par le destin aux élus se donne le pouvoir sur la Terre.
                Crée ses ravages à travers l’argent de l’été à l’hiver.
                Ses sacrifices sont nos chutes demain, aujourd’hui et hier.
                L’empire n’aveugle pas l’un et invite l’autre à l’enfer.

                Un homme meurt par Mozart. Où il est sa diversité?
                Là, son opposé porte le chagrin de Salieri, luttait
                Dans sa prison de la rue. Mais la jalousie sans clarté
                A maudit toute l’harmonie et sa propre génialité.

                Trois cercles sont. Le premier de mères détermine ses entrailles.
                Dieu veut choisir: à quel siècle naisse l’âme, où elle se réveille
                Que l’embryon passe toutes leurs hypostases dans son divin sommeil
                Pour être le créateur de l’art et non son ombre vieille.

                Le tour suivant fait devenir vieux, oblige à décéder,
                À son troisième monde voler à travers l’éternité.
                Son Paradis nous débarrasse des cultes, pour l’unité
                Avec Dieu de tout. Dans l’escalier, vers Absolu montez.

                Éuterpé cóhibét // néc Polý-hýmniá
                Lésborúm réfugít // ténderé bárbitón;
                quód si mé lýricís// vátibús ínserés,
                súblimí fériám // síderá vérticé.

                Euterpe, sois résonnée pour moi que Polhymnie
                Veuille donner l’harmonie de sa lyre à Lesbos.
                Tu m'admets le poète plus fameux de lyrique,
                Mon front très orgueilleux touchera ce ciel feu.


                (Quinte Horace Flacce, fin de l’«Ode à Mécène».)
                /20 avant Jésus Christ/
                (Traduction française d’Alexander Kiriyatskiy)

                Poétique des promotions d’infirmité
                Des graphomanes qui ont douté
                Du vingt et unième siècle mal heurté


                Sans rime, l’un culte des strophes tient
                L’absurde… Merde sur ta main…
                Avec tes selles, son trou va bien.
                Les jette vers le plafond, gardien
                Des blancs «poèmes», tes mots sont morts,
                Essaie de vaincre leur rapport.

                Coupe toutes les rimes par ce couteau,
                Tire tes prépuces rosses de nos peaux.
                En Amérique, ces «glands» sont gros,
                Ouverts toujours pour orientaux.
                Sous cette musique, hurle trois notes,
                Chante ta gorge râle d’idiote.

                Nous tuions l’union des lignes d’ouvrage.
                En bas, les gens ont l’un visage,
                Car nos gredins cultivent l’image
                Qui castre notre héritage
                D’Horace, sa poésie jetée
                Laisse, à New-York, sa dignité.

                       *                                       *                                       *

                Donc, d’un million d'années, a survécu le troglodyte.
                Par la nature d’atrocité, dort son esprit d’hybride.
                Et en Egypte, les esclaves construisent leurs pyramides,
                Pendant ses guerres, le grec pleure aux théâtres des morts vîtes.

                Nos religions affirment que l’âme tombe en enfer,
                Car elle est née avant les vies de nos prophètes divers,
                Il y a beaucoup de temps avant la foi de notre frère.
                Nos rois cachent la pitié à tous: limpides des autres ères.

                Les muses et leurs génies étaient choisis par Absolu
                Leurs points de vue sont vifs toujours. Ils n’ont pas lu
                Deux Testaments et le Coran. Aux cultes n’a pas plu
                Ce Paradis de Dieu hors traditions et sans leur glu.

                Confronte Colomban de leur Luxeuil et l’homme sauvage.
                Ne juges jamais des concubines d’Iran pour leur Moyen Âge,
                Toutes nos Croyances nous amènent au ciel de leurs filages
                Afin de surpasser par chaque idée pour l’être sage.

                Vers l’acte sans violence des bienfaits, l’ordre est bon
                Qui ne devient jamais plus cher que toutes les vies qui font
                Voir Dieu non pour telle révérence, expliquait Platon:
                Par le tourment s’excuse la faute pour sa compréhension.

                Depuis l’enfance nous croyons en Dieu traditionnel.
                À cette sauvagerie, l’obscurité devient fidèle,
                Car elle n’a pas senti l’erreur des livres immortels.
                Dans l’autre civilisation, l’âme renaîtra sans fiel.

                Aux cosme raisonnable, non à seule l’humanité
                Décent ce Don pour naître, vivre et se refléter
                Dans l’Univers comme ses cellules afin de l’accepter
                Au Créateur des mondes, au Paradis Beauté.

                2.23 Palais, oyaseau, par oyaseau deschassé,
                Bien tost après le prince parvenu:
                Combien qu'hors fleuve ennemi repoussé
                Dehors saisi trait d'oyaseau soutenu.


                (2.23 Au palais, se remplace l'oiseau déchassé,
                Tard, bientôt combien d’eau, le prince est parvenu?
                En dehors des fleuves, l’ennemi s'est stressé,
                Car le trait de l'oiseau est saisi et soutenu.
                )

                (Nostradamus 1555)

                Modifie le Globe Terrestre,
                Chère machine du temps, orchestre
                    Par le vingt troisième
                Siècle, sa vitesse énorme
                Change et explose les formes
                    Tous deviennent leurs crèmes.

                Au passé, l’action stupide
                Bat la vie! Par celle si vide,
                    L’autre prévision
                A quel but? L’espace amène
                Aux questions: «Aux âmes humaines,
                    Dieu donne le grand trône.

                Dieu est en dehors des ordres
                Du présent. Le temps peut mordre
                    Les imperfections.
                L’homme n’était jamais l’image
                D’Absolu. Rompt son voyage,
                    Toutes ses illusions.

                À l’ère chaude Mésozoïque,
                L’homme est dans sa fantastique
                    Digne machine du temps.
                Pour manger, tue une mouffette.
                Celle-ci ne donne pas ses bêtes
                    Pour remplir les champs.

                Le futur ira par l’autre
                Route qui ne sera plus notre
                    Règne des mammifères.
                Les reptiles mangèrent l’ancêtre
                Des souris pour ne pas être
                    L’homme sur notre Terre

                Au cerveau des raisonnables,
                Que l’oiseau fasse sa plus stable
                    Civilisation,
                Sous le bec est la poitrine,
                Leurs croyances sont divines,
                    Veulent dire à l’homme: «Non!»

                Le destin de la nature
                Des oiseaux crée sa peinture.
                    Leur bouche c'est leur bec.
                Car l’époque des dinosaures
                Ferme nos voyages sans heures
                    Que mon sang soit sec.

                Au passé, notre mesure
                Du temps ouvre nos blessures,
                    Dieu corrige l’histoire,
                Cache nos dangereux ouvrages,
                Ne laisse pas à l’équipage
                    De faire ce cauchemar.

                2.28 Le penultièsme du surnom du prophète
                Prendra Diane pour son jour et repos:
                Loing vaguera par frénétique tête,
                Et délivrant un grand peuple d'impôs.


                (2.28 Le pénultième surnom du prophète
                Prendra Diane pour son jour de repos:
                Et loin voguera par la frénétique tête,
                En délivrant un grand peuple de l’impôt.
                )

                (Nostradamus 1555)

                Chaque vingt cinq siècles, Dieu crée, // tourne la Drachme en route,
                Son invisible moteur // de nos esprits, trouve l'union
                Par les niveaux des étoiles… // L’innovation nous écoute,
                Celle-ci reflète tous les temps // pour l’infinie rotation.

                La subconscience de l’homme // prend les idées de sagesse,
                Fait diriger la planète, // par seules les femmes en raison
                Qui sauvent la télépathie,// l’ordre des enchanteresses,
                Coulent la lumière de la lune // plaine, à la méditation.

                Le troisième œil de Dhyâna // donne la frontière, par sa ride,
                Entre deux indépendants // de nos conflits… En sanskrit,
                La prophétesse l’a prévu // dans les douleurs d’Atlantide.
                Pour le futur de nos races, // sa prophétie est décrite.

                Nos malheureuses âmes en feu // quittent, en futur, notre Terre,
                Nostradamus nous conduit // par les antiques souvenirs.
                Et quel destin nous attend? // L’œil de Dhyâna doit se taire,
                Dont je démêle son mystère // qu’il ne faut pas revenir.

                Sans mal, l’un est l’animal, // l’autre nettoie sa conscience.
                Mais tous savent lire les pensées // de tout le monde partout.
                Qui a des ailes, perd ses pieds // par leur belle indépendance
                Pour séparer ceux tombés // et ceux qui ont le bien doux.

                2.41 La grand' éstoille sept jours brûslera,
                Nuée fera deux soleils apparoir:
                Le gros mastin toute nuit hurlera,
                Quand grand pontife changera de terroir.


                (2.41 Pendant sept jours, la grande étoile brûlera,
                Car son nuage obligera deux soleils à apparaître
                Toutes les nuits, le gros chien hurlera,
                Le grand pontife changera la terre pour naître
                )

                (Nostradamus 1555)

                La flamme orageuse des comètes brûlera l’atmosphère,
                Les villes tomberont, l’homme habitera sous leur terre.
                En raison de l’air chaud, un chien hurlera sous les murs.
                Leurs grottes sauveront la vie à travers les sous-sols obscurs.

                L’attaque des météores ouvrira leur nouveau siècle dur,
                Alors que deux soleils couvriront l’enfer par nos blessures.
                Les individus choisiront les élites en mystère
                Avec un prophète pour sauver, par nos âmes, leur lumière.

                Titan de Saturne deviendra le but des navires
                Spatiaux, ses robots tenteront de construire
                L’énorme station pour faire là, par le méthane, l’oxygène.
                Mais la coupole ne défendra plus nos maisons humaines.

                Et l’être devra habiter dans leurs villes souterraines,
                Où, comme le loup, criera un chien sous les antennes
                Sans vie. Son urne paraitra une prison pour souffrir.
                Nos rêves ne seront que le ciel, comme le cosmos de Sir.

                2.62 Mabus (1) puis tost alors mourra, viendra, 1 (en miroir - sudaM)
                De gens et beste une horrible défete
                Puis tout à coup la vengeance on verra,
                Cent, main, soit, faim, quand courra la comète.


                (2.62 Alors que Saddam mourra plus tôt, viendra
                Une défaite horrible des gens et des bêtes:
                Puis, tout à coup, la vengeance, on verra,
                Que cent mains aient faim, lorsque courra la comète.
                )

                (Nostradamus 1555)

                Nostredame décrit // l’aujourd’hui sévère,
                Où ce siècle a // soif des autres guerres.
                Dans les pays sauvages, // passe leur l’Âge de Pierre,
                    L’art de chimères.

                L’occident a peur // de leur haine profonde.
                Qui a faim d’argent, // unira ses ondes
                Contre l’industrie // de nos vies secondes,
                    Par tout ce monde.

                Manque l’or droit sur // leur reconnaissance,
                Nulle consécration // des perdus sans chance
                Idéalise Saddam // en l’Europe, en transe,
                    Sans indulgence.

                Tous voient la raison // d’être, pour laquelle,
                Son Coran formule // quelle croyance belle
                De l’âme rejetée! // Naît tel vite modèle
                    Des morts fidèles!!!

                Nos Diplômes d’Europe // nous annulent Leurs Titres,
                Sont comme mes carnets // de libre arbitre,
                Leur mafia oblige // à faire leurs pupitres,
                    Rompt sous ses vitres.

                Que nos Masters Deux // de toutes vos Sorbonne
                Distribuent, partout, // les réclames mignonnes
                Sous la pluie sans fin, // l’esclavage pomponne
                    Quelles richesses bonnes!

                Et nos professeurs // portent la réclame,
                Ne sont pas entrés // dans le gris programme
                Des États Unis. // Qui oublie leurs drames,
                    Aide à Saddam, et

                Coule les lacs salés // très froids dans nos bottes,
                Lorsque je me traîne, // où les buts pilotent.
                Mon corps se mouille pour // la réclame idiote:
                    «Goût de biscottes».

                De l’aube à la nuit // doit tomber l’averse.
                Mais la Vie trempée // se vend aux commerces,
                Où nos larmes chaudes // ont leurs causes diverses,
                    Aux vents se versent.

                Les douleurs s’abaissent. // Sur ses pierres dures,
                Tu ne chemines plus... // Tirent plusieurs piqûres.
                Aux gazons, l’on voit // l’herbe douce. Ses cures
                    Sont moins obscures.

                Devenons misères! // Les revues pesantes,
                Dans les «publie-sacs» // noirs nous alimentent,
                L'escalier amène // aux Riches qui nous mentent,
                    Montrent leurs plantes.

                Sous Leur pOrte est // une chaise en plastique,
                Ce miracle jette // le plaisir cosmique
                Aux esclaves mouillés… // Le chauffeur panique:
                     «Levez vos cliques!»

                Donne nos yeux aux pieds! // Nos passions reviennent.
                Deux genoux calculent // chaque coup de mes veines.
                Apparaît Saddam, // où retiennent leurs chaînes,
                    Sonnent nos sirènes.

                Nostradame prédit // les effervescences
                Du temps relatif. // L’homme sans expérience
                Ne doit pas savoir // toutes ses providences
                    Comme leur absence.

                2. 75 La voix ouye de l'impolit oyseau
                Sur le canon de respiral éstage
                Si haut viendra du froment le boisseau,
                Que l'homme d'homme sera Antropophage.


                (2. 75 Entend la voix de l’impoli oiseau
                Sur le canon, où respire chaque étage:
                Car le froment haut viendra du boisseau,
                L'homme mangera l'homme en Anthropophage.
                )

                (Nostradamus 1555)

                La forêt infinie voit le champ de froment,
                   Le bonheur du miracle en rage,
                La couleur des épis vous éduque un enfant
                   Qui respire, dans le ciel, par chaque âge.

                Les tentures transformèrent son plancher de l’enfance,
                   Dans l’image du jaune adolescent,
                Son chemin s’attira, par sa reconnaissance,
                   À l’heure de l’espionnage et descend

                Au jeune homme qui écoute ses chanteurs populaires.
                   Dans chaque mal, dort l’abîme des ordures.
                Mais l’absence de Muse a les voix de chimère,
                   Se soulève par plusieurs aventures.

                Par dessus des fenêtres volaient les corbeaux,
                   Sur l’appui s’est assis l’un des freux.
                Celui-ci interdit de donner un verre d’eau
                   Aux derniers, qu’ils soient morts malheureux.

                Au Monarque au trône toute la Terre se soumet,
                   Tous les autres hommes sont les zéros.
                Sans lumière, sa couronne saura être charmée
                   À travers nombreux ordres très gros.

                Il prendra le pouvoir sur beaucoup de pays
                   Dans nos ans liés à la liberté,
                Brûlera ses amis à l’époque de leur nuit,
                   Notre être devra s’abonder.

                2.81 Par feu du ciel la cité presque aduste,
                L'urne menace encore Ceucalion,
                Vixée Sardaigna par la Punique fuste,
                Après que Libra prend son Phaëton.


                (2.81 Par le feu du ciel, la cité se brûle, car saigne
                L'urne qui menace, encore, Deucalion,
                Par sa Punique des Vaisseaux, est en Sardaigne,
                Plus tard, leur Balance prend son Phaéton.
                )

                (Nostradamus 1555)

                Mais trois mille ans passeront et sept cent quatre-vingt-dix sept
                De la naissance de Christ, leurs météores brûleront la tête
                De la plastique ville en gomme. Sa coupole, sous la Terre sans bête,
                Ne défend plus du soleil mais chasse l’homme des sous-sols au front

                Contre le fleuve en métal et à l’Ordre de Deucalion.
                L’Art des croyances dira pourquoi s’est explosé Phaéton
                Entre le Mars et le fluide Jupiter pour donner la chance
                Aux mammifères de faire l’homme à la constellation Balance.

                Notre élu montrera ses étoiles des Gémeaux, l’urgence
                Aux raisonnables perdus leur patrie et leur rêve dernier
                Qui attendra l’aide des constellations du Cancer, est lié
                À l’illusion sur la Terre, car cette vie est trop éloignée.

                L’air sans coupole rompue nous enverra les rayons des nuits,
                Les mutations génétiques aimeront sa sociale hernie,
                Refuseront le prophète au pouvoir du menteur fourni,
                Et soutiendront leur tyran qui voudra voler au Saturne.

                La Providence prédit le destin de son être diurne
                Sur le Titan, où ce culte devra tomber dans son urne,
                Lorsque la constellation de Balance brûlait le Phaéton pour nous,
                Dieu a prévu que, parfois, l’homme devait être à genoux.

                L’imperfection des pécheurs tomberait avec l’ordre mou,
                Si nos stupides jetaient cette prophétie, par les animaux
                Dans l’atmosphère du Saturne. La constellation Gémeaux,
                Fait la lecture des pensées provoquer nombreuses guerres sans mot.

                2. 91 Soleil levant un grand feu l'on verra
                Bruit et clarté vers Aquilon tendant:
                Dedans le rond mort et cris l'on orra
                Par glaive, feu, faim, mort et attendant.


                (2. 91 Le soleil qui lève un grand feu, l’on verra
                Le bruit et la clarté vers Aquilon tendent:
                Dans le rond mort et les cris l’on aura
                Par leur glaive, feu, faim et mort ils attendent.
                )

                (Nostradamus 1555)

                Vers l’incendie dernier, les ventres
                De nos vaisseaux cosmiques veulent prendre
                   Nos plantes et nos animaux.
                   L’invite Saturne au Titan,

                Fait une station, car sait comprendre
                   L’homme qui décrit, par les forts mots,
                   Qu’il a sauvé tous les rameaux
                   De notre vie chère qui l’attend.

                   La Terre cache ses bateaux étant
                Dans une trémie qui est l’armoire
                Sous une montagne. Partout, sans gloire,
                   Sous ces feux morts il n’y a nul ciel.

                   Sa lave détruit l’esprit rompu.
                Mais nous supprime toutes les mémoires.
                   L’espoir, comme le passé partiel,
                   S’oublie sous notre poids mutuel.

                   Mais les cerveaux perdirent leurs rues
                   Derrière nos dos. Le mal a pu
                Dicter le culte d’une personne.
                Et sa télépathie couronne

                   Le règne qui semble absolu.
                   Dans ces vaisseaux, leurs gens quittaient
                La Terre brûlée. Et par le trône,
                   Toutes les pensées humaines sont lues

                   Et la fusée vole dans leur flux!
                   Mais, à genoux, l’humanité
                   Aveugle ne peut plus goûter
                Notre beauté d’indépendance.

                Il est Dieu, notre Providence.
                   L’homme imparfait endure son tort
                   Du temps bref de la dictature.
                Mais le Titan cesse son échéance.

                   Ce grand voyage finit, la mort
                   Arrive au dictateur, son corps
                   Descend dans l’atmosphère du pur
                   Géant Saturne en dehors
                De leurs souffrances, hors des murs.

                2. 95 Les lieux peuplez seront inhabitables,
                Pour chans avoir grande division:
                Règnes livrez à prudens incapables,
                Lors les grands frères mort et dissention.


                (2. 95 Les lieux peuplés seront inhabitables,
                Pour chanter leur grande division:
                Livre les Règnes aux prudences incapables,
                Mort des grands frères par la dissension.
                )

                (Nostradamus 1555)

                L’âme de vie prolonge l’être, fait changer l’air d’atmosphère
                Du Titan… Saturne crée l’homme qui a laissé la Terre!
                Les nouveaux concepts nous montrent la station particulière,
                Où dans le passé, sans diable les Atlantes s’en sauvèrent.

                Le cerveau de cette planète envoie vite, aux cellules en fluide,
                La mémoire et la conscience du dernier prophète… Nous guide
                Vers l’ère qui nous débarrasse de chaque émotion hybride
                D’animal. Sans mal, nos sciences des hommes et nos arts sont vides.

                Les individus s’unissent dans leur claire macro intellect
                Qui n’a pas besoin des prix comme des punitions d’affect…
                Sans raison, l’autre plupart a peur et veut tuer tous ses mecs
                De la pure télépathie, prévision antique des grecs.

                Et Saturne raisonnable, croit que son homme animal
                Ne vit pas sans ennemi, car son but n’est pas sans mal.
                Il prie Dieu que Jupiter ne nous ferme pas l’étoile,
                Pour l’obscure Titan afin de nous voler, où Dieu dévoile.

                Tous lisent les pensées des autres et transforment leur acteur
                Dans ce sacrifice de torts responsable de l’erreur.
                Dont ses funérailles déversent le pardon par les rêveurs
                Qui brûlent le pouvoir du trône et cessent d’être les pécheurs.

                Cette nouvelle lumière sépare dure les gens pures et leurs sauvages,
                Que pendant certaines années, le Titan fasse le passage
                Des hommes de conflits aux Êtres Raisonnables sans ombrage,
                Aux constellations de l’autre galaxie, fixe leur voyage.

                Les hommes modifient leur monde intérieur pour faire l’union,
                L’harmonie prend l’Univers galactique dans les chaînons,
                Absolu permet aux âmes de sentir les prévisions
                Et sa providence brame que, de Dieu, nous l’obtenions.

                Sur l’aiguille,
                une famille dure brille
                et le loup se grille
                pour ses propres filles:


                L’ordre des gens,
                    Est le vent.
                L’œil du chasseur, fasse le grand
                Assassinat en gardant
                  L’Être des morts utiles!

                Quand les montagnes
                    Voient le temps
                Qui tirent nos loups? Notre sang
                Est sur leur neige reste. Et l’homme gagne
                  À tuer par ce gris style.

                L’air laisse ma trace
                    Aux chiens grâce
                À mon odeur… Que l’homme chasse
                Sur moi, quitter cet espace
                  Dans l’âme sans corps débile.

                L’hélicoptère
                    De chimères,
                Me persécute sur ma terre!
                Sauve tous nos fils en guerre
                  Du sacrifice, en fil!

                Rapidité
                    Non voûtée,
                Ne permet pas de noter
                L’Être sans vie enchantée
                  Par ma famille sous l’île.

                Dans le terrier,
                    Vous pourriez
                Vivre cachés du mûrier,
                Vous rappelez le dernier
                  De ce bonheur fragile.

                Balle en fer digne,
                    M’assassine!
                Pour le futur de vos mines
                Trop nourrissantes sans vignes
                  Comme sans malheur en mille.

                Que ma lignée
                    Des poignées,
                Dans un printemps, soit régnée.
                Mes louveteaux sont soignés
                  Par leurs enfants gentils.

                Sur ce sommet
                    Animé
                De nos montagnes abîmées,
                Ne bravez pas d’en aimer
                  La jalousie hostile.

                       Pénal du mal


                Qui a Fortune, ce feu d’amour,
                Son bon est la bougie en jour…
                En vain, nous attendons ta cour,…
                   Muse, tu nous donnes
                Tes souches de Rome – en Grèce… Ton mur
                   Contre l’icône.

                Tes reconnus rédigent: «Dormait
                Mon chat aux pieds» et n’ont jamais
                Écrit pendant leurs vies… Aimez
                   L’ordre en gloire.
                Ce culte naît. Mais fait charmer
                   Nos goûts non rares.

                Chaque tradition est l’intestin
                Qui, comme son fleuve, boit les destins,
                Mais bat, pour nos malheurs, ses chiens,
                   Mes strophes en fête.
                Car ta reconnaissance tient
                   L’or de comète!

                L’ivrogne ne veut jamais le thé.
                Il interdit de répéter
                L’art romantique de la beauté:
                   Tinte quel cuivre!
                Lutte contre son éternité
                   Pour ne pas vivre.

                Léon Trois coule ce sang. Byzance,
                Tu tues nos frères par ta puissance,
                Dont tu es contre la balance
                   Entre les peintres.
                Gouvernement! repousse l’urgence,
                   L’arbre pour teindre.

                Tes ennemis deviennent les gendres
                De l’empereur qui perd ses tendres
                Cortèges. Les Turques peuvent te rendre
                   Les dates précises?!
                Partout, l’islam fera s’entendre
                   Dans tes églises.

                Ce populaire te fait fermer
                Chaque homme ouvert, il y a l’armée
                Que nos consécrations brimées
                   Cachent l’aire absence
                De sa «robe» bien illuminée
                   Par l’indulgence!

                L’Aime chaque roi russe, caméléon,
                Pour GorbatchOv, embrasse le trône,
                Il y a le Règne, nous lui jetons
                   Quelles fleurs aux jambes!
                Sans ce pouvoir, détruit son don,
                   Chasse de sa rampe.

                Figure que Christ n’est pas comme Dieu,
                Se bouche le nez, méprisent nos yeux:
                Lisent chaque blessure dans ses cheveux.
                   Cette sueur répugne?
                Son sang nous semble contagieux
                   Sous ses loques brunes.

                L’esclave, battu par ses gardiens,
                soulève deux planches grosses, en vain,
                Crée sa nausée de voir leur bien.
                   Crève, tu nous guide
                Cloué aux bois, as soif du grain
                   Dans nos cœurs vides.

                Que Christ avale le fiel vinaigre,
                Sa bouche brûlée t’approche du Maigre
                Prophète Divin, sa mort intègre
                   L’être de frère:
                En Absolu, pour son allègre
                   Fils sur la Terre.

                Sur la Croix merde Ce Piteux,
                Et sa puanteur nous sauve du feu,
                Que sa Rome crie: «Ne touche pas mieux
                   L’Aile Croix, impie!»
                Tels excusés deviennent quels preux
                   Par leur graphie.

                Si l’on pensait encore comme hier:
                «Christ ne sauve plUs l’âme de l’enfer!»
                L’on enverrait à Dieu les vers
                   Plaints des offenses:
                «Ta Croix-Peine est bonne en hiver
                   Sans tes défenses!!!»

                Rappelle nos dissidents misères
                Qui sont montés pendant la guerre
                Froide, y lisaient en pires manières
                   Leurs chants aux bêtes.
                Pour ce ventage, s’intitulèrent
                   Nos grands poètes.

                Brille, en reconnaissance, l’orgueil
                Qui n’était pas permis au seuil,
                Car ne pouvait plus croire qu’on veuille
                   Voir ses poèmes
                Laurés par la couronne des feuilles
                   Des Âmes Suprêmes.

                Saut du vers nuage

                Chaque ergot
                Rompt les liages
                De son gros
                Esclavage,
                Les cadeaux
                Du courage
                Vont au beau
                Vers, Moyen Âge,
                Ton grand mot
                Trouve nos sages
                Âmes… Il faut
                Lire ses pages.
                Nos oiseaux
                Quittent leurs cages,
                Nagent sur l’eau
                Des images,
                Pour nos dos,
                Sans chômage.

                DEUX VISAGES

                Appréciez l’espoir du cœur
                Et la rouge couleur des fleurs
                Qui conduisent vers le bonheur
                   Par nos subconsciences,
                Reflétez deux roses, penseur,
                   Et l'aire des Croyances.

                L’Univers crée nos pensées,
                Animez leurs rimes passées,
                À l’humanité dansée
                   Donne l’abîme des chances,
                Et l’histoire fait renforcer
                   Notre route immense.

                Stábat máter dólorósa
                Jacopóne da Tódi


                Le statut de «réfugié»
                Présuppose nos étrangers
                Qui coupent leurs chrétiens âgés
                    Dans les guerres civiles.

                Nos esclaves européens
                S’abaissèrent aux gales de chiens,
                Ils grattèrent la peau, pour rien,
                    Par cette vie tranquille.

                L’on enchantera chaque mot
                Des persécutés «normaux»
                Qu’ils soient forts par quels trumeaux
                    Des beautés habiles!

                Qui n’était jamais malade,
                Lave vos culs pour tous ses grades,
                Il n’est pas le camarade
                    Des stupides de Nil.

                Seules ces bêtes reçoivent l’argent,
                Comme vos supérieurs des gens,
                Elles obtiennent l’or, en bougeant
                    Par leurs pipes si viles.

                Camp de nos concentrations,
                Tu as, pour une expression
                De la civilisation,
                    Ton futur péril.
                La raison s’est déchirée.
                À genoux, l’âme perd son gré.
                De l’asile, elle apparait
                    Comme un bon AcheteuR

                De NombreuX JugeS qui t’ont dit
                Que les cieux soient interdits,
                Que vivent leurs drogués bandits
                    Comme leur Grand Voleur!

                Car l’Europe est leur rencontre
                Comme le cul qui nous démontre
                Que ces vers seront gluants contre
                    L’ombre du bonheur.

                La Russie les intitule
                Ses Dieux, mais ceux-ci la brûlent
                L’ordre bat, comme les crapules,
                    L’infinie douleur.

                Les vieux sont dans le marasme,
                L’on les lave par l’enthousiasme
                Des savants russes, car l’orgasme
                    Pisse sur leurs MeilleurS.

                Reconnus sont les tchétchènes
                Qui voient, en Russie, l’arène
                Des batailles, où nous amènent
                    Aux antiques vendeurs

                Des esclaves… Les autres peuvent
                Endormir parmi les fleuves
                Dans la rue pour les épreuves
                    De vos Droits de l’Homme,

                Où se cache la Cour énorme.
                Sa réponse a telle forme:
                Attendez-moi sous vos ormes,
                    Tous conduisent à Rome.

                Votre illusion vient vide.
                Sous celle, souffre l’invalide.
                Par le front, il a quelles rides:
                     «L’âme n’est pas en gomme!»

                Qui tuait tous ses fascistes,
                Est, par cette Cour, dans la liste
                Des tirants, comme l’extrémiste,
                    En enfer, nous sommes,

                Murmurez par ses bleues lèvres:
                «Ce vieux perd la vue, en fièvre
                Pleure, en fou malade énerve,
                    Il cherchait sa pomme.»

                Qui passait cette vie très pure,
                N’est pas liée à la piqûre
                Des drogués, car sa blessure
                    A plusieurs diplômes.

                Mais vous plaisent seuls les mensonges,
                Car, par eux, vos pouvoirs prolongent
                À manipuler nos Songes,
                    L’Être à genoux.

                Leurs robots règnent sur la France,
                Car séparent, sans différence,
                L’eau de leur Reconnaissance
                    Et la Mort pour nous.

                L’Univers n’a rien et grève
                Mais sa déception est brève,
                Tous les êtres ont leur rêve,
                    La lumière des trous.

                Dans l’obscurité sans chance,
                Ce feu a la voix d’enfance,
                Lorsque l’autre vie commence,
                    Dieu se trouve partout:

                «Stábat máter dólorósa
                Júxta crúcem lácrimósa»
                Víta brévis ést, curiósa,
                    Práti frigidú

                Mère, tu as la douloureuse
                Larme, ta croix amoureuse,
                Donne la vie brève et curieuse
                    Le vent froid est doux.

                              ESPOIR

                Jam satis terris // nivis atque dirae
                grandinis misit // Pater et rubente
                dextera sacras // jaculatus arces
                    terruit Urbem,…


                (Pour la terre en grêles, // neige, tu es funeste,
                Zeus régnait longtemps, // par sa main ardente,
                dont il fulgurait // l’aire des rues célestes,
                    aux sols, la crainte,…
                )

                     (Quinte Horace Flacce)

                Mon espoir rappelle, // par la voix d'Horace,
                Nicolas de Cues. // Sa richesse embrasse
                La philosophie // médiévale. Quelle trace
                    C’est la lumière.

                L'Aréopagite // voit le ciel. Sa terre
                Le conduit vers Dieu // grâce à chaque prière
                Qui unie les mots. // Et leur but commence
                    Notre silence.

                A travers l'esprit, // se réveille quelle chance
                D'élever mes yeux // vers leur expérience
                Pour l'humanité. // «Docte Ignorance»,
                    M'ouvre l'audience

                Du Beau Doctorat // à travers l'histoire.
                Renaissance, tu // vas des hauts armoires,
                Où je suis ravi // par les sages mémoires...
                    Oh Globe Terrestre,

                Cesse de diriger // ce cosmos d'orchestre,
                La médiocrité // n'a aucune palestre
                De la même façon // dont n'a ni un centre
                    Ni tête, ni ventre.

                C'est l'inquisition // qui a peur du chantre,
                N'aime aucune beauté, // et promet mais ment_trop
                Que tout l'Univers // est le sien qu’il entre
                    Dans l'être tendre.

                HAUTE RECONNAISSANCE

                Je vous désire le grand bonheur,
                Je ne dois pas ouvrir mon cœur,
                Mais je raconte mes douleurs
                    Pour votre terre.

                La poésie contemporaine
                N’aime pas les rimes, alors qu’elle règne
                Car ses chanteurs heureux amènent
                    L’âme à la guerre

                Avec les idéaux rompus,
                Ma lettre a perdu leur but…
                Auprès du mal, je n’ai rien pu
                    Savoir et faire.

                L’on cracherait sur la beauté,
                Si cette dernière avait goûtée
                Mes coups par leur éternité.
                    Reconnaissance,

                Tu es plus chère que les talents,
                Sans toi, plus vite devient plus lent,
                Son diable noir tue l’ange blanc,
                    Par ses puissances.

                Il n’y a que seuls leurs gris menteurs,
                L’art reconnu tient le moteur
                De toute la vie, et la belle fleur
                    N’a aucune chance.

                Les troubadours étaient les premiers poètes dans l’histoire de la littérature européenne. Ils ont commencé à utiliser le langage quotidien dans leur poésie. Ils ont fini de composer la poésie sans rime ou avec la rime primitive. Les troubadours ont introduit l’autre alternance des rimes à travers les lois: ABAABA, AAAB- CCCB-DDDB, AAABAB, AAAA, etc. Ils sont conçu leur premier but poétique. Leurs rimes avec leurs alternances se considèrent les plus riches, variables, diverses et productives dans l’histoire de toute la poésie d’Europe. La critique littéraire doit avoir les traits distincts des chansons des troubadours. Ils sont entrées dans la poésie mondiale et sont restées dans les poèmes des autres langues (française, allemande, espagnole, italienne, russe, etc.). La pensée s’exprime très souvent à travers le choix des alternances rimées et à travers la métrique; elles sont les premiers buts du traducteur, car les alternances rimées et les métriques ont formulé le développement du sujet, des images. Les poésies latines et arabes ont influé sur Guillaume IX. Plus tard, les influences de sa poésie enrichiront les poètes des époques suivantes. Le deuxième but, de composer les mêmes traductions poétiques, est l’individu de Guillaume IX dans ses chansons. Cette partie de l’étude doit embrasser les particularités de chaque son poème. Le troisième but est la guerre entre la latinisation de toute l’Europe et la naissance de la poésie populaire de néant en patois. En fin d’analyse, se réaliserait l’approbation de la traduction poétique en français 1) selon la raison, 2) selon la ligne 3) et selon l’interprétation poétique de tous les poèmes de Guillaume IX duc d’Aquitaine. Le lecteur français doit entendre les mélodies métriques de l’individu cosmique de Guillaume IX. Son individu est libre et identifié au cosme dans les choix des formes et des thématiques. Le même libertinage et la passion idolâtre conduisaient Guillaume IX aux poètes lyriques comme Fortunat à travers ses chansons. Au contraire, le développement thématique de chaque œuvre produit son sujet, c’est-à-dire, la narration sublimée qui enrichit la nouvelle condition courtoise. Sa contradiction et sa liberté renouvelée conçoivent l’opposition au lyrisme du passé et du futur, alors que la liberté détruit l’idéal céleste du lyrisme à travers sa naturalisation. Il faut rappeler que le même lyrisme, qui était formulé de Sapho et d’Horace à l’époque antique, se soumet aux normes du Moyen Âge formulées au VI siècle. Il était impossible de fixer ces normes sans codification, c’est-à-dire, sans sentiments codifiés à travers les allégories des images. Les unités des mêmes images n’avaient aucune connexion dans la prose. En outre, les joues des mots jolis des lyriques touchaient les cœurs sans sujet par la codification. Il y avait la liaison des joues des images allégoriques qui était ouverte au cœur et n’était jamais compris à travers le cerveau. Les poèmes de Guillaume IX ont trois groupes par leur genre. Seules trois chansons parmi toutes onze correspondent aux catégories du genre lyrique et appartiennent à notre premier groupe. 1) Elles portent les titres: «Molt jauzions mi prenc en amar (Gai et jovial je me prends à aimer)», «Ab la dolchor del temps novel (A la douleur du temps nouveau)» 2) Le deuxième groupe a les chansons du genre descriptif. Elles décrivent l’état spirituel du poète. Leur lyrisme est très conditionnel, car le sujet descriptif domine toujours et s’approche de la narration. En outre, il ne devient pas encore narratif. Les poèmes du deuxième groupe s’appellent: «IV Farai un vers de dreyt nien: (Je ferai un vers du droit néant (d’aucun droit)», «VII Pus vezem de novelh florir (Puisque nous voyons de nouveau fleurir)», «VI Ben vuelh que sapchon li pulzor (Bien on veut que on sache le contraste)» et « XI Pos de chantar m’es preès talentz, (Je peux chanter tout ce que m’est pris du talent) ». 3) La narration sarcastique s’attribue au troisième groupe. Elle oblige à dominer le sujet sur la description concrète de chaque évènement. Au troisième groupe de narration sarcastique appartiennent les poèmes suivants : «I Companho, // faray un //vers … convien: (Compagnon, je ferai un vers… convenable)», «II Compaigno, non puosc mudar qu’eo no m’effrei (Compagnons, je ne puis pas déplacer que je n’ai de quelque émoi) », III, «V Farai un vers, pos mi sonelh (Je ferai un vers puisque je suis endormi) », «VIII Farai chansoneta nueva (Je ferai la chansonnette nouvelle). Le traducteur poétique démonte que Guillaume IX est l’initiateur du rameau de tous les troubadours. Sa recherche effective essaye de garder 7 groupes par lesquels se formulent 10 types d’alternances rimées. Ces dernières produisent les règles des monorimes des troubadours. Elles sont apparues sous l’influence de onze chansons de Guillaume IX. Le but de ces traductions attire l’attention sur la particularité de l’individu et de son cosme poétique qui s’enveloppe dans les œuvres de Guillaume IX. Il faut analyser philosophiquement chaque quatrain, chaque sixain ou chaque septain dans lequel la réalité démontre qu’aucun phénomène ne peut pas apparaître de néant sans influences des autres phénomènes précédents. Le traducteur doit dévoiler de quelle façon se réalise la théorie des influences des fragments poétiques et de leurs formes d’Ambroise, d’Horace et d’Adjal Andalou, etc. sur Guillaume IX. Il y a un examen de l’histoire de la littérature. Il conçoit les suppositions des influences des hymnes anonymes du VIII au IX siècles sur « VII – Pus vezem de novelh florir », de saint Ambroise (IV s.) et de Dracontius (Controverse 194-198 (4-198) du V s.) sur « Farai un vers de dreyt nien », de la même Controverse 194-198 (4-198) de Dracontius, l’ »Ut quid jubes »de Gottschalk (? -868) et de la « Psychomachie » de Prudence (V s.) sur « Pos dè chantàr m’es près talèntz », du le poème « O admirabile veneris idolum » du cycle anonyme « Cambridge song » sur « Farai chansonetta nueva », de « Cantique des cantiques » de Pierre Damien (1006 -1072) sur « Mout jauzens me prenc en amar » et de « Pange lingua » de Venance Fortunat (VI s.) sur « X Ab la dolchor del temps novel ». Leurs particularités poétiques s’examinent à travers la méthodologie littéraire. Les influences des héritages poétiques de Guillaume se présentent à travers les alternances rimées de Berntan de Born (XII-XIII ss.), le premier poème anonyme en italien archaïque, Colin Muset (XIII s.), Jacopone da Tody (XIII s.) et Johan Ruys (XIV s.) (Juan Ruiz). Ces influences enveloppent les thématiques et les problématiques de Guillaume IX sur le « Rythme Laurentien », une chanson de Colin Muset, la poésie de Johan Ruys et les ballades de Vladimir Vysotskiy (au XX s.). Le premier troubadour Guillaume IX doit être présenté à travers les traductions poétiques, car il est le premier antipode de Venance (Venante) Fortunat initiateur du lyrisme supérieur en Europe médiévale. L’esprit de chaque traduction démontre que Guillaume IX est le premier poète qui introduit la narration érotique opposée à l’idéal symbolique de la lyrique médiévale du VI au XI siècle. 

                Le doctorant
                en philosophie à l’Université
                de Strasbourg (2007-2010) Alexander KIRIYATSKIY


                Les traductions poétiques en français de ce livre 
                appartiennent à la main d'Alexander KIRIYATSKIY



                XI - Pos dè chantàr m’es près talèntz

                Pos dè chantàr m’es près talèntz,
                Farài un vèrs, dont sùi dolènz:
                Mais nèn serài obèdiènz
                En Peitau ni en Lemozi

                Qu’era m’en irai en eisil
                En gran paor, en gran peril
                En guerra laissarai mon fil
                E faran li mal siei vezi

                Le departirs m’es aitan grieus
                Del seignoratge de Peitieus!
                En garda lais Folcon d’Angieus
                Tota la terra e son cozi.

                Si Folcos d’Angieus no.l socor
                E · l reis de cui ieu tenc m’onor,
                Faran li mal tut li plusor,
                Felon Gascon et Angevi.

                Si ben non es savis ni pros,
                Cant ieu serai partiz de vos,
                Vias l’avran tornat en jos,
                Car lo veiran jov’ e mesqui.

                Merce quier a mon compagnon
                S’anc li fi tort qu’il m’o perdon;
                Et ieu prec en Jesu del tron
                Et en romans et en lati.

                De proeza e de joi fui,
                Mais ara partem ambedui
                Et eu irai m'en a scellui
                On tut peccador troban fi.

                Mout ai estat cuendes e gais,
                Mas nostre Seigner no'l vol mais;
                Ar non puesc plus soffrir lo fais,
                Tant soi aprochatz de la fi.

                Tot ai guerpit cant amar sueill,
                Cavaleria et orgveill;
                E pos Dieu platz, tot o acueill,
                E prec li que - m reteng' am si.

                Toz mos amics prec a la mort
                Que vengam tut e m'ornen fort,
                Qu'eu ai avut joi e deport
                Loing e pres et e mon aizi.

                Aissi guerpisc joi e deport
                E vair e gris e sembeli.


                X - Ab la dolchor del temps novel

                Ab la dolchor del temps novel
                Foillo li bosc, e li aucel
                Chanton chascus en lor lati
                Segon lo vers del novel chan;
                Adonc esta ben c'om s'aisi
                D'acho don hom a plus talan

                De lai don plus m'es bon e bel
                Non vei mesager ni sagel,
                Per que mos cors non dorm ni ri,
                Ni no m'aus traire adenan,
                Tro qe sacha ben de la fi
                S'el' es aissi coin eu deman

                La nostr' amor vai enaissi
                Com la branca de l'albespi
                Qu'esta sobre l'arbre tremblan,
                La nuoit, a la ploja ez al gel,
                Tro l'endeman, que l sols s'espan
                Per las fueillas verz e l ramel

                Enquer me menbra d'un mati
                Que nos fezem de guerra fi,
                E que'm donnet un bon tan gran,
                Sa drudari' e son anel:
                Enquer me lais Dieus viure tan
                C'aja mas manz soz so mantel!

                Qu'eu non ai soing d'estraing lati
                Que m parta de mon Bon Vezi
                Qu'eu sai de paraulas com van
                Ab un breu sermon que s'espel,
                Que tal se van d'amor gaban,
                Nos n'avem la pessa e l coutel.


                IX - Molt jauzions mi prenc en amar

                Molt jauzions mi prenc en amar
                Un joi don plus mi vueill aizir;
                E pos en joi vueill revertir,
                Ben dei, si puesc, al meils anar,
                Quar meillor n'am, estiers cujar,
                Qu'om puesca vezer ni auzir.

                Eu, so sabetz, no · m dey gabar
                Ni de grans laus no · m say formir;
                Mas si anc nuill jois poc florir,
                Aquest deu sobretotz granar
                E part los autres esmerar,
                Si cum sol brus jorns esclarzir.

                Anc mais no poc hom faissonar,
                Car en voler ni en dezir,
                Ni en pensar ni en consir,
                Aitals jois non pot par trobar;
                E qui be·l volria lauzar
                D'un an no·i poiri' avenir.

                Totz joys li deu humiliar,
                Et tota ricor obezir
                Mi dons, per son belh aculhir
                E per son belh plazent esguar;
                E deu hom mais cent ans durar
                Qui 'l joy de s'amor por sazir.

                Per son joi pot malaus sanar,
                E per sa ira sas morir,
                E savis hom enfolezir,
                E belhs hom sa beutat mudar,
                E·l plus cortes vilanejar,
                E·l totz vilas encortezir.

                Pus hom gensor no·n pot trobar,
                Ni hueils vezer, ni boca dir,
                A mos obs la vueill retenir,
                Per lo cor dedins refrescar
                E per la carn renovelar,
                Que no puesca enveillezir.

                Si·m vol midons s'amor donar,
                Pres soi del penr'e del grazir
                E del celar e del blandir,
                E de sos plazers dir e far,
                E de son pretz tener en car,
                E de son laus enavantir.

                Ren per autrui non l'aus mandar,
                Tal paor ai c'ades s'azir!
                Ni ieu mezeis, tan tem faillir,
                Non l'aus m'amor fort asemblar;
                Mas ela·m deu mon meils triar,
                Pos sap c'ab lieis ai a guerir.


                VIII - Farai chansoneta nueva

                Farai chansoneta nueva
                Ans que vent ni gel ni plueva;
                Ma dona m'assaya e'm prueva,
                Quossi de qual guiza l'am;
                E ja per plag que m'en mueva
                No 'm solvera de son liam.

                Qu'ans mi rent a lieys e'm liure,
                Qu'en sa carta 'm pot escriuvre.
                E no m'en tengatz per yure
                S'iev ma bona dompna am
                Quar senes lieys non puesc viure,
                Tant ai pres de s'amor gran fam.

                Que plus es blanca qu'evori,
                Per qu'ieu autra non azori.
                S'm breu non ai ajutori,
                Cum ma bona dompna m'am,
                Morrai, pel cap sanh Gregori,
                Si no'm bayza en cambr' o sotz ram.

                Qual pro y auretz, dompna conja,
                Si vostr' amors mi desloja?
                Par queus vulhatz metre monja.
                E sapchatz, quar tan vos am,
                Tem que la dolors me ponja,
                Si no'm faitz dreg dels tortz qu'ie'us clam.

                Qual pro y auretz, s'ieu m'enclostre
                E no'm retenetz per vostre?
                Totz lo joys del mon es nostre,
                Dompna, s'ambuy nos amam.
                Lay al mieu amic Dauvostre
                Dic e man que chan e no bram.

                Per aquesta fri e tremble,
                Quar de tan bon' amor l'am;
                Qu'anc no cug qu'en nasques semble
                En semblan del gran linh Adam
                .


                VII - Pus vezem de novelh florir

                Pus vezem de novelh florir
                Pratz e vergiers reverdezir,
                Rius e fontanas esclarzir,
                Auras e vens,
                Ben deu quascus lo joy jauzir
                Don es jauzens.

                D'Amor non dey dire mas be.
                Quar no n'ai ni petit ni re?
                Quar ben leu plus no m'en cove;
                Pero leumens
                Dona gran joy qui be - n mante
                Los aizimens.

                A totz jorns m'es pres enaissi
                C'anc d'àquo c'àmiei no-m jauzi,
                Ni o farai ni anc non fi.
                C'az essiens
                Fauc maintas res que - l cor me di:
                Tot es niens."

                Per tal n'ai meins de bon saber
                Quar vuell so que non puesc aver,
                E si - l reproviers me ditz ver
                Sertanamens:
                "A bon coatge bon poder,
                Qui's ben suffrens."

                Ja no sera nuils hom ben fis
                Contr'amor si non l'es aclis,
                Et als estranhs et als vezis
                Non es consens,
                Et a totz sels d'aicels aizis
                Obediens.

                Obediensa deu portar
                A motas gens qui vol amar,
                E coven li que sapcha far
                Faitz avinens,
                E que - s gart en cort de parlar
                Vilanamens.

                Del vers vos dig que mais ne vau
                Qui ben l'enten e mas es clau,
                Que-ls motz son faitz tug per egau
                Comonalmens,
                E - l sonetz, ieu menteus m'en lau,
                Bos e valens.

                A Narbona, mas ieu no - i vau
                Sia - l presens
                Mos vers, e vuell que d'aquest lau
                M sia guirens.

                Mon Esteve, mas ieu no - i vau
                Sia - l presens
                Mos vers, e vuell que d'aquest lau
                Sia guirens
                .


                VI - Ben vuelh que sapchon li pulzor

                Ben vuelh que sapchon li pulzor
                D'est vers si's de bona color,
                Qu'ieu ai trag de mon obrador:
                Qu'ieu port d'ayselh mestier la flor,
                Et es vertatz,
                E puesc n'en trair lo vers auctor
                Quant er lassatz.

                Eu conosc ben sen et folor,
                E conosc anta et henor,
                Et ai ardimen e paor;
                E si'm partetz un juec d'amor
                No suy tan fatz
                No sapcha trïar lo melhor
                D'entre'ls malvatz.

                Eu conosc ben selh qui be'm di,
                E selh qui'm vol mal atressi,
                E conosc be selhuy qui'm ri,
                E si 'l pro s'azauton de mi
                Conosc assatz
                Qu'atressi dey voler lor fi
                E lor solatz.

                Mas ben aya sel qui'm noyri,
                Que tan bo mestier m'eschari
                Que anc a negu no'n falhi;
                Qu'ieu sai jogar sobre coyssi
                A totz tocatz;
                Mais en say de nulh mo vezi,
                Qual que'm vejatz.

                Diev en laude Sanh Jolia
                Tant ai apres del joc dovssa
                Que sobre totz n'ai bona ma,
                E selh qui cosselh me querra
                Non l'er vedatz,
                Ni us de mi non tornara
                Desconselhatz.

                Qu'ieu ai nom "maistre certa":
                Ja m'amig' anveg no m'aura
                Que no’m vuelh aver l'endema!
                Qu'ieu suy d'aquest mestier, so’m va,
                Tan ensenhatz
                Que be’n sai gazanhar mon pa
                En totz mercatz.

                Pero no m'auzetz tan guabier
                Qu'ieu non fos rahuzatz l'autrier,
                Que jogav'a un joc grossier
                Que’m fon trop bos el cap primier
                Tro fo taulatz;
                Quan gardiey, no m'ac plus mestier:
                Si’m fon camjatz.

                Mas elha’m dis un reprovier:
                «Don, vostre datz son menudier
                Et ieu revit vos a doblier,
                Fis’m ieu: qui’m dava Monpeslier
                Non er laissatz!»
                E leviey un pauc son taulier
                Ab ams mos bratz.

                E quan l'aic levat lo taulier
                Empeys los datz:
                Ill duy foron cairat vallier,
                E’l terz plombatz.

                E fi’l ben ferir al taulier,
                E fon joguatz.


                V - Farai un vers, pos mi sonelh

                Farai un vers, pos mi sonelh
                E m vauc e m’estauc al solelh.
                Domnas i a de mal conselh,
                E sai dir cals:
                Cellas c’amor de cavalier
                Tornon a mals

                Domna fai gran pechat mortal
                Qe non ama cavalier leal;
                Mas si es monges o clergal,
                Non a raizo:
                Per dreg la deuri’ hom cremar
                Ab un tezo.

                En Alvernhe, part Lemozi,
                M’en aniey totz sols a tapi:
                Trobei la moller d’en Guari
                E d’en Bernart;
                Saluderon mi simplaentz
                Per san Lanart.

                La una m diz en son latin:
                «E Dieus vos salf, don pelerin;
                Mout mi semblatz de bel aizin,
                Mon escient;
                Mas trop vezem anar pel mon
                De folla gent.»

                Ar auzires qu’ai respondut;
                Anc no li diz ni bat ni but,
                Ni fer ni fust no ai mentaugut,
                Mas sol aitan:
                «Barariol, barariol,
                Babarian.»

                So diz n’Agnes a n’Ermessen:
                «Trobat avem qu'anam queren.
                Sor, per amor Deu, l’alberguem,
                Qe ben es mutz,
                E ja per lui nostre conselh
                Non er saubutz.»

                Launa'm pres sotz son mantel,
                Menet m’en sa cambr', al fornel.
                Sapchatz qu’a mi fo bon e bel
                E - l focs fo bos,
                Et eu calfei me volentiers
                Als gros carbos.

                A manjar mi deron capos,
                E apchatz ac i mais de dos,
                E no i ac cog ni cogastros,
                Mas sol nos tres,
                E - l pans fo blanc e l vins fo bos
                E - l pebr’ espes

                «Sor, aquest hom es enginhos,
                E laissa lo parlar per nos:
                Nos aportem nostre gat ros
                De mantement,
                Qe 'l fara parlar raz estros,
                Si de re nz ment.»

                N’Agnes anet per l’enujos,
                E fo granz et ab loncz guinhos:
                E eu, can lo vi entre nos,
                Aig rfespavent,
                Q’a panc non perdei la valor
                E l’ardiment.

                Qant aguem begut e manjat,
                Eu mi despoillei a lor grat.
                Detras m’aporteron lo gat
                Mal e felon:
                La una 'l tira de costat
                Tro al tallon.

                Per la coa; de mantenen
                Tira'l gat et el escoissen:
                Plajas mi feron mais de cen
                Aqella ves.
                Mas eu no m mogra ges enguers,
                Qui m’ausizes.

                «Sor, diz n’Agnes a n’Ermessen,
                Mutz es, qe ben es connoissen;
                Sor del banh nos apareillem
                E del sojorn.»
                Ueit jorns ez encar mais estei
                En aquel forn.

                Monet, tu m'iras al mati,
                Mo vers porteras e - l borsi
                Dreg a la molher d'en Guari
                E d'en Bernat,
                E diguas lor que per m'amor
                Aucizo-l cat.

                Tant las fotei com auzirets:
                Cen e quatre vint et ueit vetz,
                Q’a pauc no’ i rompei mos coretz
                Et mos arnes;
                E no’ us puesc dir lo malaveg,
                Tan gran m’en pres.

                Ges no’us sai dir lo malaveg,
                Tan gran m’en pres.


                IV - Farai un vers de dreyt nien

                Farai un vers de dreyt nien:
                Non er de mi ni d'autra gen,
                Non er d'amor ni de joven,
                Ni de ren au,
                Qu'enans fo trobatz en durmen
                Sobre chevau.

                No sai en qual hora'm fuy natz:
                No suy alegres ni iratz,
                No suy estrayns ni sui privatz,
                Ni no'n puesc au,
                Qu'enaissi fuy de nueitz fadatz,
                Sobr'un pueg au.

                No sai qu'oram suy endurmitz
                Ni quora'm velh, s'om no m'o ditz
                Per pauc no m'es lo cor partitz
                D'un dol corau;
                E no m'o pretz una soritz,
                Per sanh Marsau!

                Malautz suy e cre mi murir,
                E ren no'n sai mas quan n'aug dir;
                Metge querrai al mieu albir
                E no sai cau;
                Bos metges er si'm pot guerir,
                Mas non, si amau.

                Amig' ai ieu, no sai qui s'es,
                Qu'anc non la vi, si m'ajut fes;
                Ni'm fes que'm plassa ni que'm pes,
                Ni no m'en cau,
                Qu'anc non ac Norman ni Frances
                Dins mon ostau.

                Anc non la vi et am la fort,
                Anc no n'aic dreyt ni no'm fes tort;
                Quan non la vey, be m'en deport,
                No'm pretz un jau,
                Qu'ie'n sai gensor e bellazor,
                E que mais vau.

                No sai lo luec ves on s'esta
                Si es en pueg ho es en pla
                Non aus dire lo tort que n'a
                Aban's n'en cau
                E peza'm be quar sai rema
                Per aitan vau.

                Fag ai lo vers, no say de cuy;
                Et trametrai lo a selhuy
                Que lo'm trametra per autruy
                Lay ves Anjau,
                Que 'm tramezes del siev estuy
                La contraclau.


                II - Compagno, non plus mudar qu'eu no - m'effrei


                Compagno, non plus mudar qu'eu no - m'effrei
                De novellas qu'ai auzidas et que vei,
                Q'una domna s'es clamada de sos gardadors a mei.

                E diz que non volo prendre dreit ni lei,
                Ans la teno esserrada quada trei,
                Tant l'us no - ill larga l'estaca que l'altre plus no la'ill plei.

                Et aquill fan entre lor aital agrei
                L'us es c’om pais gens a foc mandacarrei,
                E meno trop major nauza que la mainada del rei.

                Et eu dic vos, gardador, e vos castei,
                E sera ben grans folia qui no'm crei:
                Greu verretz neguna garda que ad oras non sonei.

                Yeu anc non vi nulla domn' ab tan gran fei,
                Qui no vol prendre son plait o sa mercei,
                S'om la loigna de proessa que ab malvestatz non plaidei.

                E si 'l tenez a cartat lo bon conrei,
                Adoba's d'aquel que troba viron sei,
                Si non pot aver caval... compra – s amblan palafrei.

                Non i a negu de vos ia - m desautrei:
                S - em li vedava vi fort per malavei,
                Non begues enanz de l'aiga que's laisses morir de sei.
                Chascus beuri'ans de l'aiga que's laisses morir de sei.

                I - Companho, farai un vers qu'er covinen:

                Companho, farai un vers qu'er covinen,
                Et aura - i mais de foudaz no - y a de sen,
                Et er totz mesclatz d'amor e de joy e de joven.

                E tenguatz lo per vilan qui no - l enten
                O dins son cor voluntiers non l'apren;
                Greu partir si fai d'amor qui la troba a talen.

                Dos cavalhs ai a ma sselha ben e gen,
                Bon son e adreg per armas e valen,
                E no-ls puesc ambos tener, que l'us l'autre non cossen.

                Si - ls pogues adomesjar a mon talen,
                Ja no volgr’ alhors mudar mon guarnimen,
                Que miels for' encavalguatz de nuill ome viven.

                Launs fon dels montaniers lo plus corren;
                Mas aitan fer' estranhez'a longuamen,
                Et es tan fers e salvatges, que del bailar si defen.

                L'autre fon noyritz sa jus part Cofolen,
                Ez anc no - n vis bellazor, mon escien:
                Aquest non er ja camjatz ni per aur ni per argen.

                Qu'ie - l donei a son senhor polin payssen;
                Pero si - m retinc ieu tan de covenen
                Que, s'ilh lo tenia un an, qu'ieu lo tengues mais de cen.

                Cavalier, datz mi cosselh d'un pessamen:
                - Anc mays no fuy issarratz de cauzimen, -
                Res non sai ab qual me tengua, de n'Agnes o de n'Arsen.

                De Gimel ai lo castel e - l mandamen,
                E per Niol fauc ergueill a tota gen:
                C'ambedui me son jurat e pletit per sagramen.



                XI - Je peux chanter de mon talent

                Je peux chanter de mon talent,
                Je crée l’un vers des sentiments,
                Je ne serai jamais servant,
                Comme en Poitou, en Limousin.

                Je partirai, selon l’exil,
                Des grandes peurs comme du péril,
                En guerre, au fils, laissez ma file.
                L'on fait quel mal par ses voisins!

                Je quitterai, pour l’amitié,
                Ma seigneurie de mon Poitiers,
                Faucon d’Angers perd la moitié
                De toute ma terre et son cousin!

                Faucon d’Angers tient son seigneur,
                Car mes domaines gardaient l’honneur.
                Pour tous, chaque mal arrive des peurs
                Des pires gascons et angevins.

                Sans ma sagesse, vous n’êtes pas preux.
                Lors, tout devient très dangereux,
                Vite descendiez aux inférieurs
                Hommes jeunes très faibles qui n’ont rien.

                Je crie: «Merci!» au compagnon
                Prochain sans tort. Il me pardonne,
                Saint Prière, Jésus dit par ce trône,
                Et en romans et en latin.

                À sa prouesse avec la joie,
                Je sers de leurs amis. Je dois
                Me séparer. Mais c'est pourquoi,
                Pécheurs des paix, vous bat ma main.

                J'étais jovial, heureux et gai,
                Dieu ne veut pas l’horrible paix,
                Je ne peux pas souffrir, je fais
                Tout ce que je sois proche des fins.

                Je laisse ce que charmait au seuil
                D'amour, au chevalier d'orgueil,
                Il plaît à Dieu que de l'accueil,
                L’on me trouvait parmi ses miens.

                Mais, grandement après ma mort,
                M'honorent les âmes des hommes très forts
                J'ai vu leur liesse dans ma demeure
                Loin comme près de mon destin.

                J’ai renoncé à mes fourreurs:
                Je quitte leur vair et mon chemin.

                X - Grâce au printemps, sa douceur d'eau

                Grâce au printemps, sa douceur d'eau
                Couvre ce bois; mais ses oiseaux
                Chantaient aux feuilles en leur latin,
                Ils suivent mon vers au nouveau chant
                Qu'on se procure de leur destin
                Que l'homme ait l'âme plus du talent.

                Mon bon plaisir bel et mollet
                Fait voir ma lettre non scellée,
                Cœur, ne t'endorme, joie, ne ris!
                Je n'ose pas faire mon pas au gré
                Que je sache ce que je la dis,
                Qu’elle soit telle que je la voudrais.

                Je vais chez mon amour très digne.
                Comme de sa branche, l'aubépine
                Tremblait sur l'arbre de mes vers,
                La pluie unit deux bras jumeaux
                Cette nuit, car leur soleil éclaire
                Chaque aube des feuilles sur son rameau.

                Il me souvient de ce matin,
                Comme à sa guerre, conduit la fin.
                Elle a donné, à mon grand corps,
                L'amour fidèle par son anneau
                Que Dieu me laisse, je vis encore,
                Que j'aie mes mains sous son manteau.

                Ma langue sans souci n'a rien,
                Je parts de mon Ami Voisin,
                Je sais que mes paroles se vantent
                Des brefs serments comme des cadeaux,
                Car les amours leur se répandent,
                Je peux nous jouir par mon couteau.


                IX - Plaisir, je me prends à aimer


                Plaisir, je me prends à aimer,
                Je dois partir de ma belle joie,
                Voudrais venir. Mais c'est pourquoi:
                Je vais aux mieux. Si, comme jamais,
                Je cherche. Je suis honoré,
                On ne m'écoute pas, l'on me voit.

                C'est ma coutume de me vanter.
                Ni par ses louanges, sais bien dire:
                Jamais nulle joie ne put fleurir
                D'un autre qui doit nous noter
                L’un grain du coup à ses clartés,
                Sous le soleil, les resplendir.

                L'homme n'a pas su le figurer,
                Ma joie ne vole aucun désir,
                Cette fantaisie fait mal sentir,
                Où ne pourra jamais trouver
                L'égalité pour la louer
                Et l’une année pour l'avenir.

                Toujours, ma joie doit s'humilier.
                L’un noble cède, à ma riche feuille,
                Son pas. Selon son bon accueil,
                À tous gracieux ce regard plaît,
                Car il pourra la posséder,
                Vivre cent ans, être orgueil.

                Par cette colère, elle peut me tuer,
                À sa joie revenue, guérit.
                Son sage tombait, car il fleurit.
                Mais le plus beau perd sa beauté
                Que le courtois vilain goûtait
                L'opposition qui te sourit.

                Plus belle n'est pas vite rencontrée
                Par l’œil, ma bouche voudrait la dire:
                Je tiens celle, à me rafraîchir...
                Au cœur, pour nous renouveler
                Que tous les ans soient célébrés
                Du corps qu'il ne puisse pas vieillir.

                Si, bien, ma dame veut me donner
                L'amour, que je l'accepte. Rit
                Qu’en sache ce gré, car prêt je suis
                À courtiser comme à parler.
                Façon à plaire, je t'apprécie.
                Donc, ton mérite ne s'est pas loué.

                Lors, je n'ose pas lui l'envoyer,
                J'ai peur qu'irrite-t-elle par l’autrui,
                M'aime-t-elle? J’ai crainte de faillir
                L'amour me fait choisir. Elle sait
                C'est mon meilleur de tous mes traits,
                Où l'ordre lutte pour me guérir
                .

                VIII - Moi, ferai-je une chanson nouvelle

                Moi, je ferai une chanson nouvelle
                Avant qu'il vente, pleuve ou gèle;
                Ma femme me prouve. Elle est fidèle.
                Où me remue: je suis ce chien
                Que ne soient pas mes maux querelles
                Je ne rejette jamais son lien

                Je me rends, me livrez pensées,
                Qu'elle ait ma charte en français.
                Qu'on ne tient pas l'insensée,
                Sans ma femme lune, carje l'aime,
                Ne vois nulles lois confessées
                Dont c'est l'amour et je l'ai faim.

                Elle est plus blanche que l'ivoire:
                Je n'adore nulle qu'elle: à la voir!
                Si ne casse pas son secours soir,
                Croie, matin j’oublie qu'elle m'aimait.
                Mort, par tête de saint Grégoire,
                Baise dans une salle, sous sa ramée.

                Quoi vous gagnez, ma dame qui donne?
                M'éloignez de quelle chatte bonne!
                Sans baiser créez quelle nonne?
                Vous savez que l'âme a crainte
                Des douleurs, lorsqu'on les rogne,
                J'enlève vos torts, femme par moi plainte.

                Quoi vous gagnez au monastère?
                Avec l'amour, je prends ta guerre,
                Vient notre joie sur votre terre,
                Plaisir, nous ouvre tes palais!
                Si nous aimons, l’ami doit faire
                Chanter, mais ne pas les hurler.

                Pour mon amour toujours, je tremble,
                Je ne crois pas que ma belle femme
                Soit-elle issue d'Eva qui semble
                La ligne de notre sire Adam
                .


                VII - Car nous voyons, de nouveau, fleurir

                Car nous voyons, de nouveau, fleurir
                Votre verger des prés verdir
                Que les fontaines fassent leur plaisir,
                Souffle le vent
                Que la joie lui soit départie
                Plus doucement.

                Dis bien d'Amour, et je le loue
                Pourquoi je n'ai ni peu ni prou?
                Puis je le chante de la roue
                Que ma belle joie
                Nous soit donné, plus aisément,
                L'être des lois.

                Toujours je me destine ainsi.
                De ce que j'aime, est-ce que je jouis?
                Je ne fais pas puisque je fis
                Comprendre très bien.
                L'intelligence de cœur dit:
                "Que tout n'est rien."

                Je n'ai pas mes joies de savoir
                Que je n'ai nul amour chaque soir
                Son vrai proverbe me fait croire
                A toutes nos chances,
                Au bon courage du beau pouvoir
                Des belles souffrances.

                Il ne serait nul fils changé,
                Si contre amour ta vie nageait
                Que le voisin, comme l'étranger,
                Ait sa conscience
                Très attentive à tout danger
                En obéissance.

                Cette obédience apportait
                Les voix des gens aux volontés
                Des cours qu'on sache, alors qu'on fait
                L'événement
                Qu'à leurs vilains ne pas hurler
                Les vœux criants.

                Du vers, dîtes-vous. Celui en vaut
                Encore l'entend la clé des mots,
                Que leurs plaisirs, couplets égaux,
                Fassent ses mesures
                L'éloge y vante sans sons d'eau
                Des chanteurs sûrs.

                Et qu'à Narbonne, je n'y vais pas,
                Soit désiré
                Mon vers, que mon éloge là-bas
                Me soit gardé.

                Mon cher Esthète, mais puisque d'où
                Soit présenté
                Mon vers, que mon désir te loue
                Me soit gardé
                .


                VI - Bien, je veux qu'on sache des pudeurs

                Bien, je veux qu'on sache des pudeurs
                Qu'on sait qu'elle soit de bonne couleur,
                Ce "vers" très bref prend son auteur
                De son métier, portez la fleur
                En vérité,
                J'ai mon témoin du "vrai acteur"
                Qui est lacé.

                J'ai su des fous comme des penseurs,
                J'ai vu la honte et l'honneur.
                Mais j'ai connu l'audace, la peur
                De son amour, comme leur jongleur,
                Je n'en suis pas
                Sot, que je ne sois pas meilleur
                Parmi ses choix.

                Bien, je connais celui qui dit
                Les mots des joies, du mal, aussi,
                Où je comprends celui qui rit,
                Leurs bons s'entendent par ma vie
                De nos désirs.
                Vos agréments m'ont bien compris
                Par leur plaisir.

                Qui a nourrit qu'il ait tout bien
                Que ce métier aille son destin.
                Je ne manquais à nulle des miennes.
                Et je peux jouer par mon coussin,
                À tout touché,
                Ne connais pas tous mes voisins,
                Si vous voyez.

                Dieu, Saint Julien, je vous en loue,
                Car j'ai si bien appris mes doux
                Jeux de ses mains. Dessus leur tout,
                Son grand conseil est: «Qu'ayez-vous
                Le bon avis?»
                Que brillent toujours ses rouges des joues
                Que j’ai décrit.

                Mon nom de «Maître» est têtu:
                Sans nuit, car là l’amie me tue,
                Ne souhaite jamais m'avoir rendu
                À ce métier, demain perdu.
                Je suis expert.
                Je sais guider ma vie tendue,
                Marché divers.

                Je ne suis pas si grand d’amour,
                Elle sait me vaincre l'autre jour,
                Lorsque je jouais pour sa figure.
                La providence m’inaugure.
                Ce jeu bougeait
                Tout mon regard sur la nature
                Qui m’a changé.

                Elle me reproche pour m’annuler:
                «Vos dés petits ne gagnent nulle clé
                À vos enjeux qui se doublaient:
                Qu'ils me donnaient leur Montpellier!...
                Je ne parts pas!»
                Mon mot tenait tout son palais
                Par mes deux bras.

                Car je soulève la planche liée
                Aux dés, dira
                Mon point. Mes deux premiers soufflaient
                Sans troisième gras.

                Bon, j’ai frappé, je dois aller
                Ce jeu ira
                .


                V - Je fais l'un vers fils du sommeil

                Je fais l’un vers fils du sommeil,
                Je me fatigue sous son soleil,
                Sache que des dames donnent l’un conseil:
                Face leur scandale
                Selon l’amour d'un chevalier,
                Tournent au mal.

                La dame crée l’un péché mortel,
                Elle n’aime pas son chevalier, miel,
                Qui aime l’un moine comme ton clerc ciel?
                Quelle est raison?
                Pour ce droit, l'homme doit la brûler
                Par un tison.

                C'est, en Auvergne, Limousin,
                Arrive sans bruit par son copain,
                Je trouve deux femmes: de sire Garin
                Et de Bernard;
                Elles me saluèrent aimablement
                De saint Leonard.

                L’une femme me dit en son latin:
                «Mais Dieu vous sauve, sire pèlerin;
                Heureux es-tu par mon jardin.
                Muet est joli.
                Nous regardons: Qui va très loin
                De sa folie?»

                Écoute l’art, je n'ai répondu
                Que je n'ai ni mangé, ni bu.
                Donc, elles ont crû que je suis fou,
                Comme leur gros chien
                Lardait: «Oh barbariol, oh barbariol»,
                Car ne sait rien.

                Encore, Agnès dit: "Ermessein!
                C'est notre rêve, comprends, sœur, bien!
                Hébergeons-le, chez nous il vient,
                Chaque muet est nu,
                Pour lui l’autre conseil est vain,
                N'est pas connu.»

                L’une me prend sous son gris manteau,
                Amène aux chambres, au fourneau.
                Sache ce que c'est comme le cadeau,
                Au feu chantons,
                Où je me chauffe des volontiers
                Près des charbons.

                Je mange, elles mettent des chapons,
                Lorsqu'il y a plus que deux personnes:
                Ni cuisinier, ni marmitons.
                Nous sommes seuls trois,
                Le pain est blanc, son vin est bon
                Au poivre froid.

                «Sœur, à cet homme menteur, dis, loue!
                Il parlera son mal de nous,
                Apporte-lui notre chat roux.
                Donc maintenant,
                Il le fera nous ouvrir tout,
                S'il rit et ment.»

                Agnès part pour ce monstre, sache,
                Son chat a ses longues moustaches:
                Je le vois. Mais je me prie: «Cache
                Ma peur, leur liesse
                Qu'il s'en fallut, je ne perdisse
                Pas mon hardiesse. »

                Car j'ai mangé et bu sans fautes
                Je reste nu. L'une femme plus chaude
                M'apporte ce chat, triste mode,
                Méchant félon,
                Le tire le long de toutes mes côtes
                Jusqu'aux talons.

                Par toute sa queue, l'une main tient, sent
                Que l'autre tire le chat griffant
                Qui me fait ses plaies plus de cent,
                Me tuent mes blendes,
                Cette même fois et je ne bouge pas
                Que tu m’entendes.

                «Sœur, dit Agnès à Ermessein,
                Le muet est notre béat poussin
                Sœur, tu le prends et vas au bain
                Qu'il soit plus beau»
                J'habite huit jours sur leurs coussins,
                Sur quel fourneau.

                De moi, Monet, tu parts matin,
                Mon vers gagne l’or à ses gardiens,
                Dis à deux femmes: de sire Garin
                Et de Bernat.
                Car mon droit, pour l’amour divin,
                Gronde leur chat.

                Tant je baisais, comme tu m'entends:
                Cent quatre-vingt huit fois dedans.
                Quelle peine, il faut rompre mon rang,
                Ardeur chérie,
                Je ne peux pas dire mon malaise,
                Le bien m’a pris.

                Les gestes ne savaient nulle baise,
                Le bon me rit.
                .


                IV - Je fais un vers au droit néant

                Je fais un vers au droit néant:
                Ni de moi comme ni d’autre gent,
                Ni de l’amour, ni d'une jeune femme,
                D’aucun sur vos_rues,
                Où je me trouve, lors en dormant,
                Sur mon chevau_crû.

                Et ne sais pas: quand je suis né,
                Ne suis jovial, ni irrité,
                Ni étranger comme ni privé,
                N'en puis aller_nu
                La nuit là. Je vous dote ma fée,
                En buttes, au lait_bu.

                Ne sais pas quand j’ai endormi,
                Ni quand je veille, l'on ne me dit:
                À peu, mon cœur n'est pas parti
                D'un deuil poignant,_vous …
                Êtes seulement. Je lui sourie
                De saint Martial_fou.

                Malade, où j’ai peur de mourir,
                Je n'en sais qu'écouter, ni dire;
                Voudrais mon médecin plaisir,
                Ne sais si je_joue,
                Bon il sera, donc peut guérir,
                J'aime, en raison,_chou.

                J'ai une amie, sais-je qui c'est?
                Je ne vis pas, sa foi soit liée
                Au corps qui plaît à me peser
                Et fait une chose_chaude
                Ni en normand, ni en français
                À ma maison_hôte.

                Je ne la vis jamais, j’aime fort,
                Je n’ai ni droit, je n’ai ni tort,
                Je ne vois, qu'en réjouis encore
                Que soient mon frère_coq.
                Mon sûr amour beauté trésor
                Vide crée ce vers_d’oc.

                Je sais un lieu, où elle demeure?
                En roche ou en quelle plaine, mon coeur
                N’a pas osé lui dire une mort
                De mon silence.
                Au cou, me pèse cette vie en fleurs
                À mon absence.

                J'ai fait ce poème, sais-je chez qui?
                Pour le transmettre vers celui,
                Il donnera l'âme à autrui,
                Manque une clef_pure.
                Anjou m'envoie de son étui
                À son palais_mur.

                II - Compagnons, je ne peux pas me défendre de quelque émoi

                Compagnons, je ne peux pas me défendre d’un émoi
                Des légendes. Je les entends, car je les vois.
                Ici, l’une dame a dénoncé ses meilleurs gardiens à moi.

                Elle dit qu'ils n’acceptaient jamais l'un droit des lois.
                Mais ils tiennent l’âme enfermée toujours à trois,
                Car l'un la lâche un peu, son autre resserre sa courroie.

                Ils manient un dépit entre eux. Pourquoi
                La gens mange et sert aux chevaliers courtois,
                Où amène à sa meilleure nausée par une "mission" du roi.

                Pour ces gardiens, donne-moi un conseil, je pois
                Leur folie incroyable que l’on me croie,
                Trouve une garde qui ne s’endormait jamais, chaque fois.

                Je n'ai pas vu telle dame fidèle à cette foi,
                Qui ne voudrait pas prendre l’argent par choix,
                Si l’homme s’éloignait des prouesses aux lâchetés en patois.

                Si l’on donne, elle se décore que ce bien la soit,
                Et s'arrange, elle l'ait sous son bras droit,
                S'il n’est plus de cheval, achète l'un palefroi.

                Nul entre vous ne peut pas me renier par vos doigts,
                Si l’on interdit ce vin au malade, il boit
                L'eau plutôt, avant de mourir de l’autre soif parfois.
                Chacun boit l'eau, reste et fait mourir de l’autre soif par soi.

                I - Compagnons, je ferai un vers plus content

                Compagnons, je ferai un vers plus content,
                Où ce chant dira plus d’hommes en fous que de savants,
                Trouvez leur pêle-mêle, l'amour, ma joie jeune là très souvent.

                D’un vilain, tenez celui qui ne vous comprend
                Pas par cœurs des volontiers, je ne l'apprends
                Jamais. Il est mal de partir de l'amour au talent.

                De ma selle, j'ai deux chevaux qui se voient grands;
                L'un se dresse au combat. L'autre tire vaillant.
                Ils ne se supportent pas, car ils n'écoutent pas mes gens.

                Si je pouvais les dompter, dîtes moi comme et quand?
                Pour eux, je ne porterai pas l'équipement,
                Mais je monterais en chevaux comme nul homme vivant.

                Entre vos montagnes, l'un coureur aime leurs champs,
                Il est farouche, rétif, car vit bien longtemps,
                Ce sauvage courre, danse, se dérobe à l'étrille, se défend.

                L'autre s'élève aux chemins de Confolens,
                Il n’y a plus jolis que ce vite charmant;
                Et je ne le changeais ni pour or, ni pour argent.

                Au maître j’ai donné ce poulain paissant.
                Ma condition garde le droit d'homme giguant.
                Pendant un an s'il l’avait et que je l’aie plus de cent.

                Chevaliers, conseillez l’ordre directement!
                Je n’ai pas choisi mon amour changement:
                Je suis entre deux femmes d'Agnès et d'Arsène, où je sens

                Qu’à Gimel, j'ai mon château, car ce gourmand
                Niole rend mon fier mondial à toutes les gens,
                L'un comme l'autre m'ont engagé leur foi par mes serments
                .

                (Les traductions poétiques en français de ce livre
                appartiennent à la main d'Alexander Kiriyatskiy)